Сегодня Иоганну Вольфгангу фон Гете - 272 года...

 

Елена САЗАНОВИЧ

Сегодня Иоганну Вольфгангу фон Гете - 272 года...


Своего "Фауста" Гёте писал 60 лет. И 60 лет писал Мефистофеля. Почти всю жизнь. Начиная с 20 лет и закончив перед самой смертью. Возможно, 60 лет к писателю приходил Мефистофель. Но он так и не заключил с ним сделку. Чтобы спасти Фауста - для истории. Чтобы спастись самому. И навсегда остаться в истории. Писателем, победившим самого сатану... Впрочем к каждому из нас, живущих на Земле, однажды являлся Мефистофель. Или является прямо сейчас. Или обязательно явится. Чтобы предложить продать душу. И каждый вел переговоры на этот счет, возможно, не подозревая об этом. И не каждый, увы, отказывался от сделки. Не каждый принц, не каждый нищий. Не каждый президент, не каждый избиратель. Не каждый народ, не каждая страна. Ведь что может быть проще? Булавку продать гораздо сложнее, чем душу, как ни кощунственно это звучит...
Фауст умирает. Формально победил Мефистофель. Зло всегда формально. Оно может убить. Физически. Но морально? Ничтожество человека сатана так и не доказал. Потому что душа ему не доступна. Как и мораль. Даже если ею овладевает в идеале всего один человек... В миг своего прозрения Фауст слепой. Все видится не глазами, а разумом. Все слышится не ушами. А душой...
А Генрих Гейне как-то написал: " Каждый человек должен написать своего "Фауста"..." И, наверно, у каждого Фауста свой Мефистофель. А у каждого Мефистофеля свой Фауст. Борьба за душу или бездушие? Совесть или бессовестность? Или просто борьба без борьбы. Когда Фауст и Мефистофель необязательны. И вот тогда начинается самое страшное... Безверие... И двери для безверия и войны наконец-то открыты...
Гёте однажды открыл одну незнакомую до той поры кость - посредине человеческого лица - межчелюстную кость. А зачем ему это было надо? Чтобы понять, нужно прочитать "Фауста"... Хотя достаточно...Как Гете... Пробежаться по росистой траве в детстве. Пронестись на лихом коне навстречу утру в молодости. И размеренно проехаться в благополучной карете в стрости. Все-таки разбрасывая семена фиалок из маленького пакетика. И простудиться. Чтобы потом умереть...Как Гете... Может, это и есть смысл жизни? Который не каждый из нас сможет перевести с немецкого? А может, это и есть смысл жизни, который не каждый из нас сможет перевести с русского? А, возможно, каждому доступен любой язык? Ведь фиалки везде. У них границ нет. И паспорта у них не спрашивают. Они синевеют, розовеют, вспыхивают. Они как маленький салют. Для огромной Вселенной. И для такой маленькой Земли. Они для вечности. Которую почти познал Гёте.

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.