Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

«..И воскресают корабли!» Публицистика |

Светлана Савицкая

«..И воскресают корабли!»

by Ирина Анастасиади

А помните, как однажды Его Величество Слово было развенчано? Ну, как же, тогда еще с Перестройкой хлынули «перелетные» кто за кордон, кто в сеть. Корона цензуры слетела с Союза Республик, и лишь ленивая «Маргарита» не сшила своему доморощенному «Мастеру» шапочку. Слава Богу, рецепт Булгаков четко описал! По миру как мор, прошел «СамИздат»!
Множились посты и перепосты, ставились лайки и смайлики, пока «без бутылки» зёрна было уже не отделить от плевел, и министр культуры Швыдкой в лицо нам не заявил: «А у нас в стране нет поэтов, и нет писателей!»
О! Как!
Нас нет… Все умерли. Конец!
С одной стороны его, конечно, понять можно, ведь открывая любой из современных литсайтов, и вникая в короткий путь сетевого гения: «проза» - «рассказ» - «оставить рецензию», хочется возникнуть:
- Простите, господа, но это не «проза», отнюдь не «рассказ», и далеко не «рецензия»… В большинстве своем это либо заметки, либо хроники, с комментариями, попадаются еще синопсисы, чуть реже фабулы, но никак не сюжеты!
Да кто же вас будет слушать? Все стали Мастерами! Их рукописи - в папке «творчество», папка - на портале, портал - на сервере, а сервер - в «облаках»?! Как же они «сгорят»? К тому же и стыда не намечается у Маргарит! Они «затроллят» вас при малейшей попытке призыва к благоразумию под псевдо-никами сотни оборотней.
Со стихами та же беда. С тех самых пор, когда стиховыплетательные порталы обозвали «поэзией»… а всех, кто выставил свои зарифмованные сказюльки: «я поэт, зовусь Незнайкой…» - поэтами…
И становится ясно, что вместо нового коронования русскоязычный, русскодумающий и русскоговорящий мир массово околпачился.
Почему же так произошло? Вроде и страх был, и совесть. И все мы со школы знали, что Homo Sapievs, а тем более Homo Simvolikum отличается от Pithecanthropus не только способностью распознавать символы, но и еще одною деликатной тонкостью, а именно - умением тормозить!
Стихотворцы? Вы действительно считаете себя поэтами? А вы, пишущие сочинения на тему «Как я провел лето», и впрямь прозаиками? И душу не жмет? Череп не трещит под самодельной шапочкой с символикой «сэра рыцаря фригийского»?
Средство от поэзии таких поэтов одно – глубокий вздох, десять секунд не дышать, длинный выдох и обреченно с коварной улыбкой… «включаем блондинку».
«Не волноваться, а волновать» - вывела однажды Великая Мерилин Монро губной помадой по стеклу. В ее личном дневнике вы можете прочесть: «… я всегда чувствовала недостаток собственного таланта, как в детстве чувствовала одежду, изношенную изнутри…»
А они, с маслеными улыбками дарящие тебе сборники и сборнички, книги, книжоночки, а порой и целые тома, коими физически убить можно, топят, да, именно топят своей воинственной бездарностью твои корабли! Однопалубный – убит! Двупалубный – ранен…
И вдруг однажды в ожидании нового разочарования, какого-то предвзятого дешевого фарса, ты открываешь книгу, от которой «море души твоей волнуется раз», «море волнуется два»... а среди ясного Южного неба раздается «Северный гром»! И ты замираешь: Настоящее. Ну, наконец-то!
Иван Переверзин. Кто это еще?
Я читаю стихи. И понимаю, кто это. Ведь я… читаю!!!
Господи! Читаю не потому, что это необходимо по делу или по работе или по еще какой-то причине. Причина одна – Книга!
Я давно мечтала вот так просто сидеть. И читать. В электричке. Чтобы после радостно вбежать в дом и воскликнуть:
- Милый! Ты не поверишь! Я проехала станцию! Я читала… Стихи!
И читать их по второму кругу мужу, и читать их по третьему разу детям. А после не заткнуть на полку, а положить на подушку. Чтоб рядом. И снова читать. Читать… не глядя на бумажный носитель, а уже про себя, прикрыв ресницы.
Когда память последний раз схватывала стихи наизусть? Не помню! Давно.
Может, этим и отличаются стихи от Поэзии, литература от Литературы…
Их не так много, стОящих творцов. Как же нравится нам, когда яркой биоэнергетикой врывается в круг тех, кто уже коронован твоим сердцем, кто-то еще!
Новый вкус. А потом послевкусие. Осмысление. Солнечная радость.
И – улыбка блондинки - Иван Переверзин – не просто еще один поэт из тридцати тысяч поэтов и писателей, а новая «добыча». Поймешь ли, читатель? Если «мы с тобой одной крови, моя добыча станет твоей!»
Тем, «свободным от…», тем, кто уехал из России, невозможно объяснить – как это там, например, у кромки океана звездно-полосатого горячего Лос-Анджелеса «сердцем вмерзать в другое сердце», как это делают Иваны, знающие и помнящие родство.
Как объяснить «новым евреям» в Иерусалиме, где давно Слово стало Мертвым, как их море, что «слезы» могут падать, «как иглы от мороза», «когда за пятьдесят»?!
Как объяснить «новому немцу», что и теперь в России поэты пишут так, что плугом слов выворачивают корни давно вырубленных временем чувств, заставляя их болеть «болестями», как болят во сне удаленные в детстве молочные зубы?!
Да что там толковать о «ново-иммигрантах»? «Новым русским» в Москве, занимающим удобные кресла в кабинетах, «свободным от…» не понять, почему может «дымом пахнуть в наледи ночлега чешуя, летящая от звезд». Они вроде бы и в России, а вроде и нет. «Страшно далеки они от…»
Стихи Ивана Переверзина «свободны для…», для тех, кто в России остался. Мы не о людях. Нет. Мы об одушевленных ценностях!
Наполненные неожиданно емкими метафорами, эпитетами, образами и сравнениями, они заставляют в ответ говорить правду. Как перед Богом. Как перед алтарем. Потому что, а кто еще поймет ее, эту вату, ту самую вату, обозначенную украинскими СМИ, как принадлежность к ВЕЛИКОРУССКОМУ образу жизни «свободы для…» По кусочкам ты и я, мы собирали ее, чтобы казаться «страшно далекими от…» быть своими, быть удобными. Мы заталкивали нашу русскость в наволочки. Называли себя советскими и даже российскими. Мы спали на ней, точно на перине. Год, два, десять. Мы спали, не понимая или не ведая, что не вату затыкали мы, а перья от наших крыльев. Крыльев для…
А за окном все лил и лил переверзинский «Проклятый дождь» перемен. И каждый этот не кончающийся дождь в России понимает, как вечный российский кризис, затянувшийся с 17 года. «… В земле, раскисшей небывало», как в нашей Культуре, новые то денежные кризисы, то кризисы жанра. И режет откровение о «жатве, что лишь начавшись, встала». Лучше ли можно объяснить то, что происходит, ведь «…кажется, - что вскрыты вены, и кажется, - что сорван голос»???
И, как откровение, читаем у Ивана Переверзина дальше: «чтоб не замерзнуть, прибавляю шаг». Как это просто. Просто и понятно. Как у великого математика Льюиса Керрола: «Чтобы стоять на месте, нужно все время бежать, а чтобы двигаться вперед, нужно бежать значительно быстрее»…
Все мы творцы далеки и разбросаны. Разомкнуты наши руки. Мы разбегаемся в разные стороны то с центробежной, то с центростремительной силой. Сколько между каждою душою световых лет? Но, раскрывается книга «Северный гром», и вихревые потоки строк Ивана Переверзина откуда-то из междустрочья попадают в душу «пуля в пулю». Как хорошо он сказал «сердцем вмерзать в другое сердце», а ведь ассоциации родились иные – расплавленным золотом сливаться в Царь-колокол, что «звонит по тебе», Россия!
Прочесть от и до. Как он говорит, «растянуть строки», словно прожить еще одну жизнь, только в тесных братских узах там, где «люди времени не знают», где «люди вечностью живут». Внимательно и осознанно на каком-то этапе, может на десятом, может на сотом стихе ты поймешь, что это не образ. Не метафора. Это жизнь. Это поэзия. И это проза его жизни. На стихотворении «Наст» «обозначатся в сердце твоем» совершенно четкие установки о добре и зле, о серебре и сребрениках.
Многие литераторы с глубины веков спорили - что же такое любовь. Для русского человека любовь - это работа. Так и в «Велесовой книге» сказано «Рай – тот же труд, только без врагов и болезней». Читаем у Переверзина о том же, о самом главном, для чего живет загадочная наша душа:
«Ах! Наша славная работа,
с косой и песнях на лугах,
до ломоты в спине, до пота,
до пониманья что и как».
Без работы – беда и морока. Изнеженные и процветающие империи гибли и рушились лишь по причине атрофированного инстинкта к работе. Великая Греция пала в обжорстве и разврате. За нею обрушился Рим. Византия. Смотрите, как на наших глазах Франция позволяет заселяться мавританцам лишь потому, что не хочет опускаться в шахты! Европа наводнена гастарбайтерами… Москва!
«Устал за плугом. Руки ноют,
Спина не гнется, как бревно…
Ты спросишь: милый, что с тобою?
Отвечу: не пахал давно». – Очень просто выявляет причину Иван, помнящий родство.
А кому из нас не хотелось стать птицей? Но у Переверзина есть что добавить к избитому и заезженному до смерти литературному штампу:
«И, может быть, тогда впервые
мне птицей захотелось стать,
чтоб, крылья распластав тугие
чужую боль в себя принять…»
Интересно, а, если есть Бог, читает ли он? Наверное, думает: «Странные они, поэты. Мечтают написать такое стихотворение, что «простит грехи Россия», не понимают, что за одну мысль «Одно спасает – это дело, в котором счастье мир найдёт», Бог может простить грехи всего народа! И дать нам еще один новый шанс сделаться людьми.
Читаешь вот так Переверзина, и… как бы это вам образно, - воскресают корабли! Ожил однопалубный, залатали раны двухпалубные пакетботы, а за ними возводит взор к звездам забытый всеми многоиллюминаторный «Буран»…

Порадуемся же за собрата по перу. Это тихо и надежно, это по-русски, это величаво обозначился в культурном пространстве мира его «Северный гром».
Светлана Савицкая
13 ноября. Пятница. 2015 г.

 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • жил-был кот
  • Ты молился светло и неистово
  • Есть сто причин мне от тебя уйти…
  • Читатель, прости...
  • Онегинская строфа


  • Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Октябрь 2018    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
    1234567
    891011121314
    15161718192021
    22232425262728
    293031 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    17 октября 2018
    Стихи

    Новости Союза:

    Сегодня, 07:10
    С ДНЕМ ЛИЦЕИСТА!
         

    Copyright © 1993-2013. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.