Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

За Вами пришли... Проза |

Владимир Петрушенко Рубежное


За Вами пришли...

В дверь постучали. Почему постучали, ведь звонок работает? Это же точно, что работает - полчаса назад заходил сосед Александр за тонометром, давление у него прыгнуло. Звонил ведь звонок…

Что за люди, зачем в дверь тарабанить? Именно тарабанили. Причем, звук был странный, какой-то всеобщий, Словно и в потолок стучали, и в окно, и в дверь, и посудой на кухне… одновременно.

Внутри все болело. Была сумасшедшая тяжесть в груди. Сил, казалось, нет, чтобы встать с дивана и открыть непрошеному гостю. Но Николай поднялся... и даже без особых усилий. Он отталкивался от пола, и его тело, как пух, поднималось вверх, настолько легко, что, если переборщить и оттолкнуться посильнее, – ударишься головой о потолок. Он открыл дверь и увидел женщину средних лет. В черном платке, с пронизывающим насквозь взглядом и крупным, некрасивым носом. Вам кого? Тебя. А Вы, собственно, кто? Смерть. У Николая была странная реакция на это слово. Он сам не понял, то ли улыбнуться он хотел нелепой шутке, то ли расплакаться от обиды, что так рано…

У вас эпатаж не тот. Не хватает чего-то в образе… попытался он съюморить. На сельскохозяйственное орудие намекаешь? Так это какой-то художник придумал, фантазер. Зачем мне коса? Косить вас что ли. Моя обязанность – взять человека за бледную ручку и проводить куда положено. А куда положено? Пойдем, посмотришь. Нет- нет, минуточку, надо еще поискать варианты. Вариант. Что вариант? У тебя один вариант. Пойдем. Ужасная женщина сказала это так просто и уверенно, так холодно и безжалостно, что не верить ей было уже невозможно.

Может, попутали? Я все понимаю, у каждого бывает. Кто не работает, тот не ошибается. А у Вас работы – не дай Бог. А-а-а! Точно! Это же соседу Александру было плохо. Представляете, давление 220 на 120. Это он, наверное, умер, Вы ошиблись Чуть-чуть. Посмотрите в списке – у него 97 квартира, а у меня 98. Смерть продолжала молча смотреть в глаза. От этого молчания становилось… если сказать жутко, то это детский лепет против того ощущения. Пойдем. Все! Какие ужасные эти три буквы. В-с-е! Умирали родственники, знакомые. Недавно друга лучшего Леху похоронил. Но чтобы это со мной произошло… Бред какой-то. Я прошу Вас, проверьте списочек. Я еще полгода назад в футбол играл за ветеранов завода. В баню хожу, бегаю трусцой в сосновом лесу.. Ошиблись ведь! Смерть молчала.

Хорошо… проходите, присядьте на диванчик. Я сейчас. Эта носатая читает мысли. Надо не думать, а интуитивно… подсознательно намекать на мысль… Бывает же такое в мозгу: от запаха, от звука вдруг рождаются пережитые образы. Надо мыслить образами, как намеками. Николай взял полотенце.. . Зачем? Это был отвлекающий маневр. Он тихо выскользнул в коридор, пробежал мимо лифта и помчался вниз по лестнице. На последнем проеме повернул направо вниз, и вот он уже открывает свой подвал. Легко так рукой, без всяких замков. Закрылся, забился в самый угол, набросил на себя какую-то старую, порванную фуфайку, из тела которой, как кости, выпадали куски старой, потемневшей ваты. Холодно. Если б кто знал, как здесь холодно… Надо же так обидно. Столько задумок было, только в жизни стало что-то получаться… И на тебе – носатая. Что-то у меня такое ощущение, что я лежу как и лежал на диване. Сон?! Как же я сразу не догадался. Подвал… фуфайка, конечно, все снится. И ничего ужасного нет. Проснусь – пойду водочки врежу. Надо же такому прибуровиться. Но это уже звоночек сверху. Будем спешить жить! Где-то я уже слышал это. Когда проснусь, поеду сразу к внуку Роме. Ему уже 17. Через неделю впервые в жизни будет играть в вышке за команду мастеров. Представляю… Футбольное поле, зелененький подстриженный газон. Море зрителей, делающих волну… свисток судьи… И мой внук под двадцатым номером…. Надо поболеть. Обязательно. На стадионе. Я не заиграл, сын не заиграл, а внук – талантище. Как в жизни мне сейчас повезло, как я люблю своего внука, а он меня – и на тебе, носатая! Ах да, снится же, забыл. Захотелось громко-громко закричать и проснуться. Николай чуть повернулся в сторону и почувствовал совсем рядом… кто-то сидит. Ты? Я! Тебе скоро 60 должно было быть, а ты как ребенок, в жмурки играешь. Вот именно, скоро. Я даже еще не пенсионер. У вас здесь мужики почти все так мало живут. Пойдем. Вышли из подъезда. На лавочке как всегда сидели баба Валя и Филиппович. Николай попросил обреченно. Давай присядем на дорожку. Смерть села рядом и стала рассматривать заинтересованным взглядом профессионала бледное лицо кашляющего деда. Что, тоже пора? Да, после тебя зайду. Но по-вашему - это через три года. Слушай, дай мне полтора года, пополам с Филипповичем. Так будет честно. Я тебе сейчас расскажу, ты все поймешь. Мой сын давно развелся. Жена его смотала в Москву на заработки. Прически делает. Внук Ромочка всегда был со мной. С годика. Заболеет – я через пять минут рядом. Всех врачей на ноги подниму. Я ему сказки перед сном рассказывал, сам придумывал про братьев котят и крысу Крыеллу…

Он меня называл Коля. Никогда «дед» не говорил. «Коля расскажи про котят…». Учил его буквам. Говорил ему «К» - Коля, «К» -кулак… После этого, когда он выучил, увидит меня и показывает кулак, - мол, Коля. Ты понимаешь, что такое любовь внука! С Филипповичем пополам. Идет? У него ни дытынки, ни пылинки. Сам, как перст. Зачем ему три года? Смерть была безразличной и молчаливой, как смерть. Подожди, ладно, пусть живет. Есть другой вариант. В деревне возле дома тещи - дом бабы Насти. Она давно совершенно слепая. На улицу выходит по проволоке. Нет никого из родственников, все давно умерли. Ей девяносто уже. Жизнь достойную прожила, воевала даже. Я был у нее недавно. Говорит мне, все прошу Господа, чтобы забрал. Понимаешь, сама просит, чтобы смерть пришла, а ты здорового мужика забираешь. Тромб. Что тромб? Перекрыл клапан сердца. Поменяй на бабушку, она сама же просит. Да где же эта справедливость, Господи! Пойдем. Да послушай ты…. Есть у тебя что-нибудь человеческое? Тебе это не понять. Это жизнь. Представляешь, как-то весной идут по пешеходной дорожке родители жены сына - молодой дед Олег с двухлетним Ромой на руках и баба Ирина. Я метров в десяти по параллельной дорожке иду во встречном направлении. Рома увидел меня, заерзал на руках у Олега, дед остановился, думает, что случалось, поставил Ромочку на асфальт. А тот подхватился и побежал стремглав ко мне. Обнял, поцеловал - и уже на руках у меня! Дед Олег поразился... За такую любовь внука можно жизнь отдать! Вот ты и отдал. Ах, вот как… Тогда ладно. Согласен. Бери. Пойдем. Далеко идти? Не устанешь. Давай руку. Холодно. Если б кто знал, как здесь холодно.

- Посмотрите, посмотрите, кто открыл счет в матче, - сорвался от радости почти на крик комментатор. - Двадцатый номер – Роман Войнов! Это новичок команды, совсем юный футболист, о котором я вам говорил вначале матча. Ему 17 лет. Вот это дебют! Как радуется юноша... Правда, футболку, как многие не снимает. Подбежал к оператору и почему-то показывает в камеру - кулак... Кому это? Странно.


 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • Ты молился светло и неистово
  • Не забыть тебе…
  • Краткость - сестра...
  • Театр боли
  • Читатель, прости...


  • #1 написал: MostovoyViktor (17 сентября 2012 20:55)
    Рассказ с долей юмора, а заставляет серьезно задуматься над смыслом бренной жизни. Здорово!
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Февраль 2019    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     123
    45678910
    11121314151617
    18192021222324
    25262728 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    14 февраля 2019
    Стихи о любви
    13 февраля 2019
    Басни
    10 февраля 2019
    Февраль

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2013. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.