Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

Ласточка Проза |

ЛАСТОЧКА

Если над головой летают ласточки – к бабке не ходи – будет дождь. Примета стара, как мир, но к бабке я всё же пошла мимо разбомблённой церквушки. Ласточки здесь никакой роли не сыграли, хотя…

Прямо над головой стая ласточек устроила птичью потасовку, да такую, что перья летели в разные стороны. Я всегда знала, что ласточки – самые мирные птицы. Удивительно, что происходит? Одна, пролетая мимо меня, зацепилась крылышком за руку. Наверное, ей было больно, но кто успеет налету пожалеть птицу? Эта мысль быстро вылетела у меня из головы, как только я переступила порог коморки, сплошь уставленной иконами.

- Крест на шее есть? – не глядя в мою сторону, спросила бабушка.
- Конечно. Я без него себя не представляю, - ответила я в спину, в последний момент заметив, что никто никого не слушает.

Никогда не ожидала от себя, что ноги могут привести меня и мою разумную, как думалось, голову в эту халупку. И, раз уж пришла, отдамся-ка я на волю Божью. 
Отдалась. Стою. Молчу.

Что-то не о том я молчу. Как можно совместить мою веру и то, во что я решилась не просто окунуться, а утонуть в омуте предсказаний.

- Ты не сама пришла, тебя ноги принесли, - вдруг повернулась ко мне Петровна.
Я вздрогнула: - Она читает мои мысли?
- Она не читает мысли, - продолжила Петровна. Всё по воле Божьей. Так надо было. Ты пришла – и ладно, - осенила меня крестом бабушка.

Тревога растворилась в молитве. Спокойно не стало. Равнодушно, скорее всего. Я зевнула. Первый раз, второй, третий… Рот не закрывался. Я, словно рыба, открывала беззвучный рот.

- Говори! – приказала Петровна.
- Я хочу мира.
- Иди с Богом, будет тебе мир.

***

Проснулась я в кресле. Дождь хлестал, как из ведра, барабаня по карнизу крупными каплями.
А где ласточки? Успели спрятаться от ливня? А как та, которая ударилась? Что с крылышком? Эти вязкие мысли выводили меня из дремотного состояния и плавно вводили в серую действительность.
Сон… что это было? Какая Петровна? Я никого не знаю, и никогда не была у бабки-пророчицы. Я просила ответа у Господа, а получила от смертной старушки.
Включив телевизор, я полностью вернулась в реальную жизнь.

- Бомбёжка Луганска продолжается. Ведется борьба с террористами.
- Со мной, - в унисон сказала я. Террористка – я. Кто же еще? Ведь когда-то угораздило моих родителей привезти из Целины ребёнка именно в этот украинский город. Я выключила телевизор. Слушать такое с расшатанной психикой - выше всяческих сил.
Я стала вспоминать сон: «Будет мир… будет мир… будет…

- Петровна, а где мир?
- В душе, голуба. В душе должен быть мир и покой.
Я боюсь. Почему я боюсь умереть?
- Потому что ты ещё не всё успела сделать в жизни.
- А как те люди, которые погибли? Неужели они успели? Они так молоды… были…
- Они Богу нужны.
- А кто решил, что они исчерпали свой срок?
- Господь. Кто же еще? – улыбнулась Петровна.
- Но их убили солдаты. В них сидит Бог?
- Не богохульствуй.

***

В дверь кто-то настойчиво звонил. Я вздрогула.
- Кто там – подскочила я к двери, забыв посмотреть на экран домофона.
- У вас под дверью ласточка лежит. Не наступите на неё, - услышала я по ту сторону домофона.

Открыв дверь, я увидела на коврике у порога пёрышко. Птицы не было. Никого ни у двери, ни на ступеньках не было. Но кто мог приоткрыть окно на лестничной площадке во время дождя, и почему ни одна капля не попала внутрь помещения?

- Это не птичье перо, - услышала я шепот Петровны.
Оглянулась: никого нет.
- Это перо Ангела. Он рядом. Ты забыла, что Ангел всегда рядом?
Молча я кивнула головой в пустоту. С кем я снова разговариваю?

Аккуратно положив пёрышко на ладонь, я прошептала: - Спасибо, Ангел, за верность. Мы вместе. Я не буду бояться. Мир?
- А ты говорила, что боишься умереть, - шепнула Петровна.
- Со мной Ангел, - прижала я к груди пёрышко и почувствовала, как забилось сердце. – Ангел пришел с миром.

***

Дождь прекратился, выглянуло солнце. И тут с неба полетели лёгкие воздушные пушинки.

Я точно увидела, что это не пепел от бомбёжки и не пыль, и не осколки стёкол соседнего дома, не носовой платок деда Павла…
Это были пёрышки…
Они опускались на деревья, дома, траву, землю…
Ангелы к людям вернулись…
Ангелы…

 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • Задержусь на лице - на любимом…. у краешка губ
  • Не забыть тебе…
  • Краткость - сестра...
  • Пегас, увы, меня покинул...
  • Какая-то лирика


  • #1 написал: Редактор (16 августа 2015 14:58)
    Значит будет мир!
     
    С теплом, Иван Нечипорук
    #2 написал: Ирина Горбань (17 августа 2015 15:10)
    Будет, Иван. Непременно будет. Мы с тобой это очно знаем.
    Мира всем нам.
    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Ноябрь 2019    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     123
    45678910
    11121314151617
    18192021222324
    252627282930 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    Сегодня, 00:16
    Стихи 20-х годов
    11 ноября 2019
    Людина року

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2019. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.