DataLife Engine / Лето 1917

Лето 1917

Лето 1917
Памяти Б.Л.Пастернака

1
То, что иными за год не сделано, -
Вот оно, здесь оно – «Памяти Демона».
Памяти лета, дождей и трав.
Скорее, скорее, - глаза продрав, -

С клочьями снов ещё за спиною,
В логово сада, как в нечто родное, -
Безмозглым зародышем в лоно матери, -
И вспомнить, и стать первооткрывателем.

Ткнуться горячим от счастья взглядом,
Шептать, бормотать, наполняться ядом,
Терпкой отравой стеблей и веток,
Соком земли, живизной планеты.

Стать странником странным, любимцем птиц,
Язычником стать, и валиться ниц,
Молиться льющимся ливням света,
Предощущая, что это лето –

Будет последним, и позже – первым,
Его разрушат и опровергнут,
И слёзы дождей превратятся в кровь и –
Смоют в болота своих героев.

2
И переполнив себя грядущим,
Ты возвращаешься, - бьёт озноб.
Пишешь, вздыхаешь, пальцами плющишь,
Лепишь нервно высокий лоб.

Трепещет тревога, бьётся в тебе она,
Сознанье удерживая едва.
Памяти лета, памяти Демона, -
Оставить в живых бы слова, слова.

Не расплескать бы всего, что видел,
Сферы миров нанизать на нерв.

А время грезит о суициде,
Грозящем бредущей во тьме стране.

Не расплескать бы всего, что станется,
В зеркале теплится твой двойник –
Твой Демон – по просьбе души-скиталицы,
Как спелые сливы срывает дни.

Не расплескать бы всего, что случится,
Не растрясти б по ухабам бед.
К тебе этим летом пришла отчизна
И тихо призналась: –Ты мой, Поэт.

Но ты позабудешь всё то, что сбудется.
Под пальцами жилка стучит в висок,
И тростью солнце стучит по улице
Слепого лета
семнадцатого,
тысяча девятьсот.
2 апреля 2020
Вернуться назад