Главная > Поэзия > А город молится...

А город молится...


17 февраля 2020. Разместил: Редактор

А город молится...

 

Из воспоминаний очевидца: "...19 января 2015 года, в праздник Крещения Господня, мы выехали на аварию в поселок Октября. Там загорелся газопровод высокого давления. Ребята с большим трудом устранили серьезнейшую аварию. Но тогда меня потрясло происходящее совсем рядом... Недалеко от места аварии располагается ставок, где в тот момент проходил обряд водокрещения. Продолжается обстрел… над головами молниеносно несутся снаряды… в двух шагах от людей горит газопровод…  А люди, жители нашего города, смотрят в небо, крестятся с молитвой на устах и входят в освященный водоём.  

Тогда я подумала: «наш народ, такой народ, победить невозможно!»… 

 

Крещенским холодом,

Позёмкой белою…

Сырым убежищем –

Тот год запомнится.

Летят над городом,

Смеясь над верою,

Снарядов полчища…

 

А город – молится. 

 

И в день Крещения

К обряду вечному 

Идёт народ честной -

И души полнятся

Церковночтением 

и чудом вечера...

А рядом - снова бой. 

 

И город – молится…

 

Накрыта истина

Пластом насилия…

Но души веруют,  

Что Свет откроется! -

С такими мыслями,

И силой сильною,

И светлой мерою 

 

Наш город молится!

 

Дек. 2016 г.

 

Город опять обстрелян...

 

Город опять обстрелян,

Рваным крылом накрыт.

Снова у нас потери…

Чей-то нарушен быт.

 

Чья-то судьба на мушку

Взята в ночи опять…

Жизнь не своя… игрушка…  -

Страшно ли убивать?!

 

Чертит кресты на окнах

Город, забывший сон.

Где-то земля промокла –

Летним дождям сезон…

 

Здесь же – лишь пыль обломков,

Камни с утра дымят…

Очень бывает громко

В час, когда где-то спят…

 

Город опять обстрелян.

В комнатах гаснет свет.

И угасает вера

В то, что придёт рассвет…

 

Июнь 2016 г.

 

 

Ночь в Макеевке

 

Вторую ночь наш город рвёт на части!

И не сомкнуть от ужаса глаза…

Тому, кто цепко держится у власти,

Сегодня очень хочется сказать: 

 

Побойтесь Бога, граждане фашисты,

Кромсающие будущего хлеб!

Уходим постепенно мы… Но чистым

Оставим душ своих незримый свет!

 

Не мы впервые вынули оружье,

Но кровь и боль на выжженной земле…

Чего ещё вам, кровососы, нужно?!

И сколько быть бессмысленной войне?

 

Вторую ночь… нарушены обеты.

Надежды нет на разум тишины…

Погибшие взлетают над планетой!

И будут ли живые спасены...

 

Сент. 2016 г.

 

Без сна

 

Замирающим холодом следует ужас по телу...

За секундой секунда безумно стучится в висках!

Я под звуки войны засыпать всё ещё не умею,

Зажимая в гортани ночами срываемый страх.

 

Где-то звёзды плодятся, разбрызгав по небу икринки…

И целуются пары, гуляя под вечной луной…

В нашем небе не звёзды – застыли ребячьи слезинки.

А под небом - лишь «бахи», пришедшие вместе с войной.

 

Не привыкнуть к кошмарам, что стали не снами, а явью.

Но сквозь гром миномёта, я слышу, - пульсирует Жизнь!

В ожиданье покоя опять многоточие ставлю,

И шепчу как молитву: Донбасс, мой родимый, держись...

Июль 2016 г.

* * *

Слышу звук канонады, вижу отблеск огня…

Почему, Украина, ты стреляешь в меня? -

За какие ошибки мы повинность несём? 

Отчего нет покоя ни ночью, ни днём? 

 

Под разрывы снарядов - разорвётся душа…

Почему не даёшь ты ни спать, ни дышать?

Видишь, сила какая – не сдаёмся во власть! 

…Здесь останусь навеки, коли здесь родилась – 

 

То ль душою народа, то ли прахом в земле… 

И не спетою песней в убитой стране...

Ноябрь 2016 г.

 

Белая голубка

 

Ранним утром, когда мы с маленьким сыном, обнявшись, шептались о своих снах, на наш подоконник вспорхнула птица – красивая белоснежная голубка. Казалось бы, что тут такого?! Но жизнь мгновенно преобразилась, примешав к серой массе обыденности парочку широких  ярких мазков… 

Вчера вечером перед сном пятилетний сын сказал то, что ни одна мать не хотела бы услышать от  своего ребенка: 

- Надо взять оружие и застрелить всех врагов, которые в нас стреляют…  

- Малыш, от кого ты это услышал, кто так сказал? 

- Никто… я сам знаю… 

Тогда, обняв ребенка, я пообещала, что война скоро закончится, а там, куда он  уедет с бабушкой, войны вообще нет.  

 

Война…  Теперь мы знаем, что никакими словами нельзя выразить в полной мере то, что несёт в себе это слово. Выразить нельзя – можно только ощутить: ощутить, как бежит холодок по спине при звуках разрывающихся снарядов, ощутить запах пороха, ощутить, как сжимается сердце, когда слышишь звук пролетающего над тобой истребителя… 

До нашего города война ещё не дошла в полной мере. Но каждый день, каждый час мы чувствуем как она всё ближе подбирается… как её цепкие лапы впиваются в нашу землю…  как её длинный, покрытый металлической чешуёй, хвост бьёт по нашим душам… по нашим нервам…  нашему будущему… 

Даже маленький сынишка всё это чувствует и уже готов защищать свою землю… 

 

 

- Мама, а как же ты? Зачем ты останешься? Тебя же убьют! 

- Нет, сын, маму не убьют… Мама не имеет права умереть... Я потом, позже... приеду...  

Как ему объяснить, что мама обязана быть здесь? Что есть личный долг, который иногда дороже жизни… 

 

Прошлым утром, отправляя ребёнка в садик, было особенно невыносимо оторвать его от себя. В новостях показали пятилетнего мальчика, которому после обстрела оставалось жить считанные часы… Его тридцатилетняя мать погибла сразу.  

Это ещё далеко… Но это совсем близко… И близко не только по расстоянию, в каких-то 100 километров. Это близко… по-матерински… 

Я крепко прижала сына к себе, захлёбываясь слезами. Он даже не пытался вырваться из моих объятий. Он всё понимал... и молчал… Как же страшно отпускать его от себя… как же страшно… 

 

***

Белая голубка важно прошлась по подоконнику в одну сторону… затем в другую… Мы замерли в восторженном ожидании, тихо перешептываясь…  А затем белые крылья взметнулись вверх, высоко-высоко в небо!  

 

- Сын, у нас всё будет хорошо. И Мир наступит!.. Слышишь?!  

                        Нам голубка об этом сказала...  

 

Июнь 2014 г.

 

Шаги от Дома...

 

Отдай мне боль и груз тоски, мой добрый город обнищавший…

Шаги от Дома не легки…  И помнит он, как постоявши

Под самым дорогим окном, я в мир ушла чужих иллюзий…

Разбив волшебное стекло, с привычною простившись музой…

 

Мой светлый дом… Прости меня за опустелость этих комнат…

Где детство пронеслось, звеня… Где каждый угол руки помнят…

Ты талисман моей судьбы - такой живой… такой усталый…

Ты стал другим… - любим любым…   

                        Как без тебя мне жизни мало!

 

В других краях, в нелепом сне я о тебе прошу у Бога:

Пусть город выживет в войне!

Пусть я вернусь к его порогу…

 

Дек. 2014 г.

 

 

 

Время вышло...

 

Прощания бордовая вуаль накрыла душу…

Меня встречает призрачная даль… Судьбу разрушив,

Лечу на свет невидимой свечи… и жгу сомненья.

Ты, руку отпуская, не молчи! И слушай пенье...

 

Над нами голоса иных миров… и птичья стая…

Но как бы ни был этот путь суров, - ты рядом, знаю…

Пусть чувства перелились через край… Осталась – память.

Ты вечером рассвет наш вспоминай (добром не ранить).

 

Твоё тепло не в силах удержать – знать, время вышло…

Не попрошу меня, как прежде, ждать – молюсь неслышно

О том, чтоб над тобой бордовый свет рождал закаты!

Я ухожу туда, где солнца нет… Прости, так надо.

 

31.08.2014 г.

 

 


Вернуться назад