Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

Сонеты Поэзия |
Андрей Линник

Сонеты



Томик Волошина

Да разве я один?! Ведь есть со мной стихи.
От пошлости – поэзия спасает,
Хоть в прозе быта мы погрязли сами,
Мирской так много в нашей жизни чепухи.

Зерно поэзии ищу средь шелухи.
И Время тихо шелестит листами
Той книги жизни, что мы пишем сами,
С беспечностью творя ошибки и грехи.

И я бываю слаб и немощен, нетвёрд,
И омерзительно от нуворишей морд,
И на душе так скверно и тоскливо.

Тогда Волошина я томик достаю –
И, как в крещенскую ныряю полынью,
В мир Киммерии… Вот и отпустило.



Катарсис

Медвяный цвет июльского заката,
И вязкий зной, струящийся устало.
Весь день светило жарко припадало,
А ныне – стало долькою цуката.

Когда же ливня прозвучит токката?
«Вода – животворящее начало,
Сойди с небес, – земля в бреду стонала, –
Пусть грянут грома щедрые раскаты!»

Нисходит ночь и, словно зову внемля,
Раскосый ливень орошает землю.
Гроза приносит радость очищенья,

Шагая тяжкой поступью надмирной.
Так и душа: грехами пусть томима,
Ей покаянье даст освобожденье.



Хвала Весне!

День ослепителен. Бежит по лужам Март –
Беспечный сорванец, от счастья ошалелый.
И формулы Зимы, начерченные мелом,
Он лихо стёр с доски – мальчишеский азарт.

И неожиданно, как выстрелы петард,
Пробьются почки на деревьях обомлелых.
И юноша-Апрель войдёт походкой смелой,
Разложит чинно Май пасьянс зелёных карт.

Пока не включена ещё духовка Лета,
Пустите в серость душ лучи любви и света!
Весне слагаю песнь, хоть миллионы раз

Всеоживляющая, дивная воспета.
Но ликованье пусть живёт в строке сонета.
Хвала тебе, Весна, сегодня и сейчас!



Маэстро Май

Как майских дней желанна череда.
Метельно вишен белое цветенье,
Листвы явленье – светопреставленье.
В озёрах – небом полнится вода.

Ещё в полях не началась страда.
В Крыму пока хоть не столпотворенье
И солнца свет – ещё не наважденье,
Но к югу устремились поезда.

Маэстро Май, – поэтами воспет, –
Прими и этот солнечный сонет.
Порой грущу – что я рождён не в мае.

Хоть жизнь теперь трудней из года в год,
Я жду тебя! И славлю твой приход.
И музыку я сердцем принимаю.



Средь пучины буйноцветья

Как Пастернак, – о феврале навзрыд, –
Так, видимо, и мне писать о мае.
Как не любить его – не понимаю,
Не может лучезарный быть забыт!

Мне хочется, отбросив ложный стыд,
Пред вишней, что цветёт, благоухая,
Пасть на колени, песнь Творцу слагая.
Зима ушла, а с ней – и гнёт обид.

Цветёт сирень. Черёмуха цветёт.
Фруктовые деревья и каштаны
Покрыты белым цветом, словно манны

Небесной сладкой лёг на них налёт.
Забуду средь пучины буйноцветья
Все ужасы ушедшего столетья.



Участь поэта

Союз не рухнул, он ушёл в небытиё.
Растаял, словно дым, а может, канул в Лету.
Скажите мне, на что надеяться поэту?
Теперь влачит он горемычное житьё.

Как лихо в олигархи выбилось ворьё!
Карман поэта пуст: там денег нет как нету!
Но, словно пташка, рад весне лучистой, лету,
Хоть впроголодь ему живётся, всё ж поёт.

Сменяясь, мельтешат правительства и власти.
Страна единая разорвана на части.
И фраза классика «ты сам свой высший суд»,

Пожалуй, не всегда бывает утешеньем.
Творить гармонию, терпя нужду, лишенья,
Доколе на погост поэта не снесут?



Табличка «Выхода нет»

«Выхода нет» – лаконична табличка в метро.
Было бы странно увидеть табличку иную.
Кто же страну на колени поставил родную?
Может, в своём исказил её зеркале Тролль?

Долго мы шли и протоптано множество троп,
Верили, строили… Всё, неужели, впустую?!
«Что же нам делать?» и «Кто виноват?» – негодуем.
Мы повторили судьбу Вавилонов и Трой.

Что ж так трагична страны нашей странная роль?
Веник мы свой распустив на отдельные прутья,
Поняли поздно: легко и сломать, и согнуть их.

Нынче и рады б назад – да потерян контроль.
Вот и маячит табличка пророчеством горьким…
Господи Боже, спаси нас, упрямых и гордых!



Ностальгия зимнего сна

Как будто в мёд, увязли в бурый снег
Деревьев придорожных вереницы.
Над трассою позёмка чуть клубится,
А в небе – солнца золотой ковчег.

Из города промёрзшего побег
Автобус совершил – и лихо мчится.
А за окном – мелькают сёл границы.
И время будто замедляет бег.

И голова склоняется на грудь,
И веки тяжелеют незаметно…
Становится картинка многоцветной.

Я вижу то, что больше не вернуть:
Такой же путь и зимний день прекрасный,
Но в той стране, погубленной напрасно.


Публикацию подготовила Л.Цай
 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • жил-был кот
  • ПОЭТА ДАЛЕКО ЗАВОДИТ РЕЧЬ
  • ПОЗАБЫВ О БЕДЕ И НАЖИВЕ
  • Весна души
  • Зимняя охота


  • Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Февраль 2020    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     12
    3456789
    10111213141516
    17181920212223
    242526272829 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    14 февраля 2020
    Стихи о любви

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2019. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.