А дорога опять увела от родного порога...

А дорога опять увела от родного порога...

 

А дорога опять увела от родного порога...

За иззубренный край перелеска цепляется солнце.

Но деревья раздались – оно провалилось на треть.

Скоро мне выходить, скоро иней затянет оконце,

Что, дыханьем, которое мне удалось отогреть.

А дорога опять увела от родного порога.

Завтра ветрено будет – закаты красны.

Если вправду есть Бог, я спрошу о немногом:

Мне бы только увидеть тебя и дожить до Весны.

Без тебя я забуду, что значит быть чутким и нежным.

Буду гулко и грубо стучаться в чужие дома,

Натыкаться на холод, предчувствуя, как неизбежно

Поцелуями вьюги мне выстудит душу Зима.

И, обрадуясь этому, дико запляшут метели.

Засвистят и завоют, в остывшее сердце скребя.

Белым снегом укроют на белой холодной постели...

Я спрошу об одном – мне бы только увидеть тебя.

 

 

Снова люблю и опять, и опять ошибаюсь...

 

Снова люблю и опять, и опять ошибаюсь...

Ранами сердца заплачут березы весною,

Снегом осыплется с белых стволов береста.

Девушка та, что сейчас целовалась со мною,

Милая, славная, только, наверно, – "не та".

Снова люблю, и опять, и опять ошибаюсь,

Новую жертву устало целуя в уста.

Только зачем обо всем этом я распинаюсь,

Руки раскинув - живое подобье креста.

Кто-то меня пожалеет, а кто-то осудит.

Жизнь моя, вдуматься, – просто сует суета.

Был страшный суд, воскресенье, а далее будет...

Далее будет, наверное, «суп из кота»…

Ранами сердца заплачут березы весною,

Снегом осыплется с белых стволов береста...

 

 

***

Что делает с людьми любовь?

Мы уступаем, чтобы ладить.

Я перестану быть собой,

И буду молча брюки гладить.

Когда огонь кипит в крови,

В воображенье пистолеты...

Поэты, вместо слов любви,

На кухне стряпают котлеты.

Скорей спросонья записать

Свое "бессмертное творенье…" –

Сейчас же застели кровать!» –

Какое к черту вдохновенье?!»

 

Иду, не дописав строки,

На зов жены неумолимый…

 

 

***

Хотите, верьте... Можете не верить.
В больнице маленький невзрачный человек…
Протиснулся бочком и стал у двери:
« Взгляните, док, на гвоздик в голове!» –

Анамнез изучив, и трезво взвесив,
Рискнул больному доктор не солгать:
«
Забить по шляпку - будет стоить десять,
А если вытащить - то баксов двадцать пять!»

Пятерку смятую из брючного кармана,
И горстку мелочи больной извлек на свет.  

«Здесь восемь гривен, доктор, без обмана.
Загните гвоздик. Денег… больше нет!»

 

 

 

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.