Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

По дороге на Чёрную речку Поэзия |
По дороге на Чёрную речку
Валентин НЕРВИН


Родился в 1955 году. По профессии – специалист в области региональной экономики. Автор 9 книг стихотворений. Лауреат литературной премии им. Н. Лескова, международных поэтических конкурсов.


***
Я вовсе не пророк
и даже не философ –
на лаврах почивал,
на нарах ночевал –
по смутным временам
доносов и допросов
в сообществе своих
сограждан кочевал.
Я часть моей страны –
загульной и былинной –
и часть её любви,
не знающей границ.
Наверное, умру –
и в Книге Голубиной
добавится одна
из множества страниц.

***
Александр Сергеевич Пушкин – замечательный русский поэт.
Из учебника по литературе

По дороге на Чёрную речку
начались Окаянные дни.
Не гаси поминальную свечку,
заодно и меня помяни.
От Воронежа до Магадана,
дорогая Отчизна, пора
помянуть Александра, Ивана,
Михаила, Бориса, Петра…
Мы хлебнули из пушкинской кружки
и до срока сошли в Интернет.

Александр Сергеевич Пушкин –
замечательный русский поэт.

***
От немыслимого чуда,
коему названья нет,
и до той поры, покуда
существует белый свет,
может статься, недалече.
Но от века – там и тут –
по этапу русской речи
нас конвойные ведут.
Оттого, что уязвимы
наши души во плоти,
все пути исповедимы,
кроме крестного пути.
Поминай меня, Иуда,
от угара этих лет
и до той поры, покуда
существует белый свет.

***
На площади возле вокзала,
где мается пришлый народ,
блажная цыганка гадала
кому-то судьбу наперёд.
И было в конечном итоге
понятно, зачем и куда
по Юго-Восточной дороге
ночные бегут поезда.
Когда,
на каком полустанке
из полузабытого сна
гадание этой цыганки
аукнется, чтобы сполна
довериться и достучаться
и чтобы – в означенный час –
по линии жизни домчаться
до линии сердца как раз!

***
На Савёловском сонном вокзале
провожала и плакала, но…
Помахав на прощанье в окно,
я уехал туда, где не ждали,
где уже ни друзей, ни любви –
только шалые дни за плечами,
только тихие слёзы твои
настигают, как пули, ночами.
Может быть, уходя наугад
по сквозному закатному следу,
я вернусь на полжизни назад
и уже никуда не уеду.

***
Как будто не спишь,
но при этом боишься проснуться,
как будто бежишь,
но совсем никуда не спеша –
и вот наступает пора
наконец оглянуться,
и в столп соляной обратится
живая душа.
Бывает и хуже:
забудешься и обернёшься,
душой соляной сатанея
в дорожной пыли, –
как будто не спишь,
но уже никогда не проснёшься,
как будто бежишь,
но уже не касаясь земли.

***
Не отчаивайтесь, полноте,
преходящее не в счёт.
В этой сумеречной комнате
время побоку течёт:
та же музыка астральная
по периметру кружит
и гитара фигуральная
на диване возлежит.
По лимиту вдохновения
суету окоротив,
потолкуем о забвении,
если вы не супротив.
Не отмалчивайтесь, полноте,
посидим накоротке
в этой выморочной комнате
у судьбы на поводке.

СТАНСЫ
Который год заела суета:
по кругу воевали-пировали,
но проносящий ложку мимо рта
насытится когда-нибудь едва ли.

По разуменью каждого из нас
живём на положении особом;
но суета заела, Бог не спас
и что-то заколодило за гробом.

Проносятся лихие времена
до апокалипсического срока –
наверное, кому-нибудь нужна
такая бесполезная морока.

Но чур меня! – сижу навеселе
по случаю суровой непогоды,
как Человек на суетной земле –
последнее творение природы.

***
…и вот зима:
на крышах – иней,
на сердце лёд, само собой.
Идёт поэт, от стужи синий,
но вообще – не голубой.
Вчера болезного хвалили,
потом поили задарма,
а поутру о нём забыли,
и вот, пожалуйста, – зима.
Автоматически рифмуя
какую-то белиберду,
поэт идёт и негодует,
и замерзает на ходу.
Куда несёт его по свету,
по гололедице земной?..
Не позавидуешь поэту
с утра.
Особенно зимой.

ТРИДЕВЯТОЕ АВГУСТА

Тридевятое августа.
Ночь напролёт
я сижу в полутёмном углу «поплавка»,
и какой-то эстет на эстраде поёт:
– Ах, зачем эта ночь
так была коротка!..
От луны по воде незатейливый след,
городского романса простые слова –
дежавю продолжается тысячу лет:
человек умирает, а память жива.
В акватории неба, у всех на виду,
по течению ночи плывут облака.
Не гони лошадей,
я допью и уйду.
Тридевятое августа.
Жизнь коротка.

***
В этом городе областном
даже воздух уже не тот…
Липа старая под окном
от усталости не цветёт.
Мы состарились вместе с ней –
устаканились, отцвели.
Но в один из осенних дней –
на оставшиеся рубли –
я возьму проездной билет
в тот июнь, где, дыша тобой,
осыпается липов цвет
по-над городом и судьбой…

ОБЛАКА
Человеческим законам
неподвластные пока,
над Кожевенным кордоном
вечереют облака.
Собираясь у излуки,
вечереют надо мной –
выше боли и разлуки,
выше радости земной.
Если к облаку подняться
по закатному лучу,
то такие песни снятся –
просыпаться не хочу.
То ли эхом, то ли стоном
отзывается строка:
над Кожевенным кордоном
вечереют облака.

«УЛЫБКА»
Около фонтана, в чебуречной,
где всегда роились алкаши,
говорили мы о жизни вечной
в плане трансформации души.
Атмосфера этого кружала,
не переходя на эпатаж,
в некотором роде освежала
серенький воронежский пейзаж.
Разливное пиво, чебуреки,
водовка, нечёрная икра
и чудные люди-человеки,
не особо трезвые с утра.

Но… уже давно по всем приметам
жизнь пошла по новому пути:
боулинг стоит на месте этом,
алкашей в округе не найти.
Если наше прошлое – ошибка,
если даже горе не беда,
вспомните название «Улыбка» –
это у фонтана,
господа.

***
Мы постарели, только и всего.
По разнарядке время не воротишь.
…Я вижу город детства моего –
он тоже называется Воронеж.
И мы существовали заодно
с его домами, парками, садами…
Два города сливаются в одно
пространство, разделённое годами.
Там человек у смертного одра
календари по памяти листает:
сегодня переходит во вчера,
но завтра никогда не наступает.

***
Выхожу на Острожный бугор…
В.Н.
Там, где ночь в переулках петляла
по кругам жития-бытия,
в комсомольском прикиде гуляла
соловьиная юность моя.
Сколько было всего! – не упомнишь:
по воде разбежались круги,
на корню изменился Воронеж,
постарели друзья и враги.
Мы уйдём проходными дворами –
по недолгой осенней поре –
в тишину, где поют вечерами
соловьи
на Острожном бугре…
 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • И только не завыть бы волком!
  • В ЭТОМ ГОРОДЕ ОБЛАСТНОМ…
  • Пегас, увы, меня покинул...
  • Какая-то лирика
  • Театр боли


  • #1 написал: Редактор (11 ноября 2011 20:05)
    Александр Сергеевич Пушкин - замечательный руский поэт. И Валентин Нервин - отличный поэт!
    В.С.
    #2 написал: Cheararag (21 ноября 2011 18:59)
    Поэт от Бога
    #3 написал: MostovoyViktor (21 ноября 2011 20:12)

    У Валентина Нервина стихи на высоком нерве - а значит они живые !

                                                                               Виктор

    Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Июнь 2017    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     1234
    567891011
    12131415161718
    19202122232425
    2627282930 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    Вчера, 22:38
    СТИХИ О ВОЙНЕ
    20 июня 2017
    РЕКВИЕМ

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2013. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.