Как всегда — в «стране березового ситца» Жил и будет жить Сергей Есенин.

Алевтина Евсюкова

Вдохновение

 

Небесных струн нежнейшее сопрано

Звенит таинственно с неведомых миров,

Как пробужденье света утром ранним,

И в этот миг с небес сползает тьмы покров.

 

В том озареньи чувствуем мгновенья,

Как в сладком сне, вздыхая в неге глубоко,

Мы новый мир рождаем вдохновеньем,

Творя мечтательно трепещущей рукой.

                                   18.022006г.

 

Сергею Есенину

Певцу России

Нет, не зря так любим мной Есенин!...
Мне близка эта боль за Россию,
Что застыла в глазах его синью,
И печатью печали осенней...

 

Проникаясь глубинною силой,
Он, сквозь слезы, лишь ей, синеокой,
В упоеньи восторга пел строки —
Для него Русь была самой милой.

Да, та Русь, что растерзана бойней,
Казнокрадством, предательством, матом,
И споённая вдрызг суррогатом –
Как же больно им было обоим! ...

Истекая за Матушку кровью,
В сердце, так клокотавшем, он, словно
Там, на паперти плакал, позорной,
Так болевший к России любовью.

И не смыть ГПУ-шным Советам,
Той кровавой расправы позора
Над поэтом, смотревшим с укором,
Словно их, привлекая к ответу.

Он-то знал, что в грядущем свершится
Этот суд над чумою кровавой;
Что узнает весь мир о расправе
Над поэтом, свободным, как птица (!)

Нет, не зря так любим мной Есенин!..
Мне близка эта боль за Россию,
Что застыла в глазах его синью,
И печатью печали осенней.
17.11.2005г.

Сергею Есенину
К портрету

Передо мной портрет
Есенина Сергея.
Черты лица чисты
И чуб такой роскошный.
Припухлость детских губ
Пленяли всех, возможно,
Очарованием
Достигнув апогея.

В синеозёрье глаз
взгляну и тут же вспомню:
О «зеленях стозвонных»,
о берёзах, клёне;
И за околицей –
«малиновое поле…»,
И в час зенита «скирды
солнца в водах лонных»,
Что в пляс пускались в гребнях
волн реки раздольной –
Всё пробуждало чувства,
острые до боли.
И в «звоне колокольчиков
во ржи» звучали
Родные переливы
песенной стихии;
И струи ветерка
султаны трав качали –
В их шорохе он слышал:
«Это всё – Россия!...».
А яблонь пышный след
и «синь небес бездонных»,
И журавлиных стай
печальный крик далёкий,
И «шёпот сосняка»,
и рек, бурливых, стоны –
Питали дух его,
оставив след глубокий.
И «дальний плач тальянки –
голос одинокий» –
Оставит, как и прежде,
многих без ответа, –
По-прежнему, «родимый,
и такой далёкий»,
Оплакивая грёзы
русского поэта.
07.11.2005г.




Сергею Есенину

В «Стране берёзового ситца»

Мне, поверьте, долго будет сниться
Синеокий отрок Матушки-России,
И, волнуясь, сердце будет биться
От кудрявости березы и осины.

Нежной дымкой яблонного сада
Я укутаю сознание мечтами,
А в ржаных колосьях мне наградой
Станет в сини звон, разлитый бубенцами.
И закружат вихрем карусели
Сочных строк, напевных, дивная кантата -
Слышите? - Поет Сергей Есенин
В зоревом сиянье розового сада…

И в плену, чарующих нас, песен
Слышу трепетный я вздох его «жар-птицы» –
Как всегда — в «стране березового ситца»
Жил и будет жить Сергей Есенин.
07.11.2

Сергею Есенину

Мечтаю я

Мечтаю я – вдруг на лесной поляне
С Есениным я встречусь невзначай…
Я понимаю – час тот не настанет,
Но мне близка души его печаль…

В ней: те же слёзы, с горечью, с надрывом,
И та же радость, всплеском от зари,
Охватывает сердце, и, в порыве,
Мне кажется, – со мной он говорит…

Я даже синь пронзительную вижу
Во взгляде глаз, охваченном тоской,
И баритон с раскатом чувств я слышу…
Он словно здесь, и именно такой…

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

О, как растерян был он в вихре бури,
Безжалостной, перевернувшей мир,
Ломающий и сильные натуры,
Влекомые на этот страшный пир…

Смешалось всё: и чад войны кровавой,
Бессмысенной, не нужной никому;
И революция, ревя девятым валом,
Вспоившая гражданскую войну.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Столетие прошло, но алчность гидры
Безмерна, и, рассудку вопреки,
Растаптывает в прах побеги мирта –
Все помыслы от мира далеки.

. . . . . . . . . . . . . . . . . . . .

Мне так понятен судорожный трепет
Перед природой Матушки-Руси, –
Он так же нежен, как младенца лепет,
Вся чувственная суть его гласит:

Как Русь крестьянскую любил он с болью,
Всем сердцем обнимая весь простор
Лесов, полей, лугов и рек. … И долы
Не избегал поэта страстный взор.

Хоть в измерении другом, но встреча,
Мне кажется, уже произошла…
Зарозовел над садом тихий вечер,
А я, в мечтах о встрече, шла и шла…
20.10.2009 г.


Сергею Есенину

Я люблю

Я люблю есенинские строки –
В них души особый колорит:
Каждый стих с тобою говорит –
И родными кажутся дороги
В край есенинских берёз и сосен,
И полей пьянящий аромат…
Эти строки, словно листопад,
Где танцует колдовская осень.
Распахнув объятья, словно крылья,
Он спешил навстречу косарям
По пылающим в цветах  коврам
В падях луговых  речных  извилин;
И, восторженно смеясь при встрече,
Радовался искренне до слёз;
Осенённый Богом в мире грёз,
Славил предзакатный вечер.
Или – с розовой зарёю просыпался
От заливистого пенья петухов,
Вмиг разворошив цветной альков,
По росистой тропке к речке мчался.
……………………………………..
Я люблю есенинские строки –
В них: и радость, и пронзительная грусть,
И, как он, люблю магическую Русь –
Ширь бескрайную просторов синеоких.
26.03.2010 г.

А. С. Пушкину

 

Но в каждой строчке всех поэтов

 

В стремительной стихии строк

Спешу успеть за взлётом крыльев.

Я в их движении стомильном

Жду предопределенья срок

Всех слов,  попавших в унисон

С мелодией души творений –

В них след оставил русский гений,

Хоть дух поэта невесом.

Но в каждой строчке всех поэтов

Дух чертит перлов письмена,

А мы-то думаем, что это

Писал я сам, или сама…

И в заблуждении гордимся,

На мир взирая, словно сфинксы…

 

Душа поэта


В строке, бегущей, словно вязь
узоров света,
Сплелась божественная связь
с душой поэта.
В ней радость сердца, грусти тень
и гордость духа.
Она как утро или день -
рожденье слуха,
Наитья тонкого поток
из горних мыслей.
Её питающий исток
наполнен смыслом -
Чтобы любой читатель смог
найти созвучье,
Впитав душою каждый слог,
рождённый чувством,
В строке бегущей словно вязь
узоров света,
А в ней божественная связь
с душой поэта.

 

 

Андрею Вознесенскому

Ты взлетаешь, всё тая и тая,
Растворившись в полуденном зное,
Но стихи в этом мире остались,
Продолжением жизни на воле.

И, возможно, вернувшись на землю,
Очутившись на той же поляне,
Плачу иволги с грустью ты внемля,
Вспомнишь дом на пригорке и сани,

И коней вороных цокот нервный,
И бледнеющий профиль подруги. -
Был виток по спирали не первый,
И, возможно, всё в той же округе.


2. Поэту (А. Вознесенскому)

Поэт - в душе, поэт - в стихах,
он - человечище!
Поэт - в любви, скажите же, -
как это важно!
Лишь только в нём найдёте свет...-
Но кто же, вот, ещё
Любить способен так, как он,
и быть отважным?

И только он алтарь любви
украсит святостью,
И поклоняться может
искренне и нежно,
Но, задыхаясь, упадёт
в атаках яростных
Зловредных козней, словно
гаер на манеже...


3. Андрею Вознесенскому

Что может быть отрадней для поэта,
Ушедшего в неведомую даль?
Он пережил уже свою печаль -
Душа его в его стихах воспета.

Да нужно ли создание надгробья?...
Быть может, "Миллионы алых роз",
Благословеньем посланные Божьим,
Им воплотились в песню не без слёз.

Он с высоты лишь розами любуясь,
Забудет дни холодной нищеты.
Гранитный камень станет лишь обузой
Для розовой купели красоты.

                Музе

 

Помилуй-ка, муза,

о чем же писать нам стихи?

Давно все написано,

 и переписано начисто:

О море, о солнце,

 об искорках в звездной ночи –

Попробуем вспомнить

 с тобою о радости, разве что.

Вот видишь, в забвении память,

 а ты уже спишь,

И мой карандашик

 зачем-то рисует кораблики,

А там – за окном –

 встрепенулась летучая мышь,

Но рыбок увидела я

 среди рифов коралловых...

Лишь свет фонарей

пробивается в наше окно,

Машин, запоздалых,

 проносятся шумы ворчащие,

И знаю, что в доме

 соседи уснули давно,

А я все надеюсь найти

 где-то рифмы, скользящие.

Печальные звуки курантов

 проплыли вдали,

И замер таинственно город,

 вздыхая о времени –

Когда запылает заря,

 и когда корабли

Под флагом единым

свободными станут от  бремени?

Забрезжили матово

 первые солнца лучи,

Черешневый цвет лепестками

 впорхнул тихо в форточку.

Но ты, моя муза, скажи,

почему ты молчишь?

А может твои лепестки

стали этими строчками.

                               17.04.2004г.

 





Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.