Колыбельная жёлтых листьев…

 

Игорь

МАРКЕС

 

 

* * *

 

Не упрекай, прими как данность
Моих стихов осенний лад,
Туманов волглых непрестанность,
Спешащий в зиму листопад…

 

Всепоглощающее чувство
Моей вины за морось дней,
За это вязкое безумство,
За горечь осени твоей…

 

За отрешённость рук усталых,
За плед, уснувший на плечах,
За слог признаний запоздалых
Под шорох стрелок на часах…

 

Не упрекай, прими как данность
Моих стихов осенний лад…

 

 

* * *

 

Опять заслезились все окна… Опять
Закат на свиданье всё раньше приходит,
И листьями дни, откружив в хороводе,
Мелькая, в багряные дали летят…

 

Так стыло вокруг… И дожди не в вину
Ни жизни, ни осени этой холодной,
А тучи плывут, словно ветхие ло́дьи,
И капли стучат и стучат по окну…

 

Дождаться утра… Дотерпеть, дотянуть…
И сердцем порой в ритм дождя попадая,
В рассветную наледь по лужам ступая,
Сквозь строй фонарей к дому выверить путь…

 

 

* * *

 

О чём ещё у осени просить…
Богат сверх меры этим листопадом,
Заветным словом, мимолётным взглядом,
Притихшим, сонным яблоневым садом
В искристом флёре утренней росы,
И в бледной невесомой паутине
Сорвавшейся с ветвей, летящей мимо…

 

О чём просить у осени ещё…
Пусть даже в нежной грусти мало проку,
Когда закат печалей поволоку
Смахнет, медово крася стёкла окон,
И крыши нарядив в огнистый шёлк,
О чём мечтать… С волшебною свирелью
Кружится ангел в небе карамельном…

 

 

* * *

 

Душа взыскует тишины –
Застыло всё – слова и звуки
Затёртых смыслов лишены,
Томятся несказанной мукой…

 

Но проступают на стене
Всё те же: «Мене, мене, текел…»
И разделяются во мне
Все царства мира век за веком…

 

И средь безумия миров
Стою, смятением объятый,
Где полыхают вновь и вновь
Дворцы, селения и хаты…

 

Душа взыскует доброты –
Всё замерло у края бездны...

 

 

* * *

 

Нет, не поётся… Нет, не пьётся…
Осенних дней пришёл черёд,
И там где тонко, там и рвётся
Линялым ситцем небосвод…

 

И от дыхания играет
Свечи неяркий огонёк,
И тает в небе над сараем
Звезды далёкой уголёк…

 

И в бесконечности мечтаний
Душа-печальница молчит
И вся томится ожиданьем
Заветных слов в глухой ночи…

 

Нет, не поётся… Нет, не пьётся…
Осенних дней пришёл черёд…

 

 

* * *

 

Падает, падает лист,
Кружит из осени в осень,
Неба линялый батист
Лёг на холодные росы…

 

Катятся, катятся дни,
Капли дождя на ладони,
Некого в прошлом винить
В грусти моей потаённой…

 

Слышится, слышится звук
Флейты, играющей фугу,
Вновь замыкается круг
Раннею зимнею вьюгой…

 

Падает, падает лист,
Кружит из осени в осень…

 

 

* * *

 

Не уходи, со мной поговори,
Уже ноябрь надежд отбросил ношу,
И строем выступают фонари
Встречать зимы грядущую порошу…

 

Уже вольготно стелется туман,
Клубясь по лабиринтам узких улиц,
И тополь обветшалый свой кафтан
Накинул, от волнения сутулясь…

 

И проявляясь сонной пустотой,
Бойницы окон смотрят оловянно,
И гулкой прорастает немотой
Разлуки миг со взглядом покаянным…

 

Не уходи, со мной поговори…
Уже ноябрь…

 

 

* * *

 

А я из осени своей
Возьму совсем, совсем немного –
Спешащих к югу журавлей
И туч неспешную облогу…

 

Возьму гудящий за углом
Валторной ветер спозаранку,
И шёпот вербы под мостом,
Сорок болтливых перебранку…

 

И окон тайную печаль,
Безмолвно мне вослед глядящих,
И ржавью рдеющую даль,
И лист ольхи, за мной летящий…

 

А я из осени своей
Возьму совсем, совсем немного…

 

 

* * *

 

Я ещё допою тебе
Колыбельную жёлтых листьев,
Пусть пока догорает медь
Под небесным ночным батистом…

 

Я успею ещё дойти
Заплутавшей тропою к дому,
Пусть пока на моём пути
Расстилается даль бездонно…

 

Я ещё отыщу слова,
Соберу на ветру колючем,
Пусть пока отшумит листва,
Ожиданьям твоим созвучно…

 

…Я ещё допою тебе
Колыбельную жёлтых листьев…

 

 

* * *

 

Видишь, снова кружат, улетая в безвестность, осенние листья,
Слышишь, снова спешат на свиданье с зимою часы…
День вчерашний, как будто рассказ бесполезный, за миг перелистан,
И уже за порогом декабрьская грезится стынь…

 

И к тебе не дойти, да и к Богу, похоже, не пустят до срока,
Затянуло пути – то ль туман, то ли дым от костра,
И почти задохнулась, срываясь на ноте тоскливой, высокой
Может, флейта господня, а может, в печали ветра…

 

И лежит предо мной перекрёсток забытых надежд и желаний,
А дорога мертва, только тени текут на асфальт,
До зимы полшага́, и полжизни от прошлых, манящих свиданий,
Где ещё не клубится снегами рассветная даль…

 

_______________
© Игорь Маркес

 

 

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.