Живу на Улице Любви…

 

Людмила

СВИРСКАЯ

 

 

* * *

 

Стихи придуманы затем,
Чтоб ночью от тоски не спятить
И нерв, который ни задень,
За строчкой безмятежной спрятать.

 

Стихи придуманы, когда
Слов чешуя прилипла к нёбу
И люди между НЕТ и ДА
Завязли в многоточьях... оба.

 

Над миром мелочных забот,
Над нашей суетой мышиной
Крадётся стих, как чёрный кот, –
Свободный и непостижимый.

 

 

* * *

 

Жива любовь. Спокойна совесть.
С детьми всё меньше суеты.
Куда теперь бежит мой поезд –
К мечте? А может, от мечты?

 

Мне сорок пять. Чему я рада.
Моложе? Боже, не смеши!
Давно, наверное, пора бы
Сухие крошки из души
На землю вытряхнуть сердито –
И сразу дышится легко!
Срок для последнего кредита
И шанс последний для ЭКО,
Которым – пользоваться, нет ли? –
Я не решу как дважды два...

 

Мне б надо двигаться. Но медлю.
К своей мечте.
                         Любовь – жива.

 

 

* * *

 

Я ничего не знала о любви
Всю жизнь, до этих пор, как оказалось.
Она меня не то чтоб не касалась,
А просто руки были не твои.

 

И плавный скат просторного плеча
Ждал губ моих – единственных на свете.
Мне кажется, что мы с тобою дети.
Сейчас и здесь. В начале всех начал.

 

Не думать, не смотреть по сторонам,
Не колыхать грядущего портьеры...

 

Не перевесит тяжкий груз потери
Всё счастье, предназначенное нам.

 

 

* * *

 

По мелкоречью сладко семеня,
Подол несла закрученной косицей,
И в компаньонки к счастью попроситься
Хотелось мне сильней день ото дня.

 

С годами легче становился брод,
Быстрей река: одна, другая, третья...
Неужто начала мельчать... мудреть я?
А может быть, как раз наоборот?

 

Жила, не зная, что мне суждено,
В заботе полусонной, мелкоречной...
Была тобой не встреченной... невстречной...
Но – добрела до моря.
Ты – оно.

 

 

* * *

 

На ладони лепестки ромашки:
«Любит» ли, «Не любит» – что с того?
Может, в сердце, в потайном кармашке,
Не осталось больше ничего?

 

Лепестки невидимым усильем
Отпущу с ладони из окна…
Милый, не твои ли это крылья?
Кто их оборвал тебе? Она?

 

 

* * *

 

Мне б, как в детстве, подпрыгнуть разок на батуте,
Чтобы вмиг на балконе твоем очутиться.
Я ожившая кукла наследника Тутти:
Не умею страдать, не умею сердиться.

 

Столько лет не могу на тебя наглядеться
Из-под длинных ресниц, что на крылья похожи...
Не пугает меня стук железного сердца –

Твоего, мой любимый... Наверное, все же...

 

 

* * *

 

Когда-нибудь я вспомню россыпь утр,
Случайный вкус невыпитого кофе...
Взгляд глаз твоих пронзителен и мудр,
И будто бы нездешен чёткий профиль.

 

Нездешен и вовек неповторим.
Теряюсь. Или просто обретаю
Себя саму, когда мы говорим
Про космос и политику в Китае,
Про разности и суммы. Я ни с кем
Сто лет про это... В голову не шло бы!

 

Как все, я лишь ходячий манекен
С кармашками усталости и злобы.
Но ощутимо верится в добро
С тобою рядом – над тарелкой суши...
И ты меня целуешь у метро.
Не губы, нет, конечно. Душу. Душу.

 

 

УЛИЦА ЛЮБВИ

 

Я живу на Улице Любви:
Самой странной улице на свете.
Под моим окошком – vis-a-vis –
Памятник Ромео и Джульетте.
Говорят, что бал здесь правит рок,
Только небо всё же выше рока.
Ночь здесь зажигает звёзды строк
Пушкина, Есенина и Блока.

 

Здесь вдыхают запах серенад
Вперемежку с тёплым лунным светом.
Лестница у каждого окна –
Словно взлёт французского сонета.
Ты меня тихонько позови
(Я не сплю, но ждать тебя устала):
Я живу на Улице Любви
В доме третьем (лишнем) от начала.

 

Молча жду я ночи напролёт...
(Как они туманны и безгрешны!)
Улица Любви... куда ведёт?
В переулок Счастья неизбежно.
Пусть мечты не сбудутся мои,
Прозвенев в миноре вечной кодой...
Я живу на Улице Любви,
Ну, а ты – на Площади Свободы.

 

 

* * *

 

Синоним счастья – лето. В семь ноль три,
Зимой, на остановке, с сумкой полной,
Всегда немного радостно и больно
Мечтать о нём. И, что ни говори,
Так хочется, вздохнув порой, смешать
Дни, как костяшки бабушкиных счётов,
Ключ повернуть на двести оборотов –
И ждать, и затаиться не дыша…

 

Жасминный полдень. Розовая даль.
Пузатых вишен старенькое блюдо.
За целый год я счастлива, покуда
Синоним счастья – лето. Как ни жаль.

 

 

* * *

 

Как колокол вечерний, затихая,
Немеет сердце у меня в груди...
Вам не нужны тетрадки со стихами?
Сгодятся для чего-нибудь... поди...

 

Печь растопить: они ж легки, но вески,
Кораблик сыну сделать – не один...
Вдруг скажут мои чешские невестки:
«Давайте этот стол освободим!»

 

И им в ответ (спокойствия ли ради?)
Кивнут мои красавцы-сыновья
И понесут выбрасывать тетради...
Что в них? Безделки. Просто жизнь моя.

 

Я стол освобождаю от былого:
Гребу стихов осеннюю листву...
Пока жива – дарю! И, право слово,
Сожгите их – без умысла без злого...

 

Чужую руку я переживу.

 

 

___________________
© Людмила Свирская

 

 

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.