Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

Невзначай подсмотренная тайна Поэзия |

 

Андрей

КОРОВЁНКОВ

 

 

Подмостки

 

Наверное, об этом знают все:
Пути в театре жизни неизменны.
Иди хоть по тропе, хоть по шоссе –
На сцену угодишь. Иль на арену.

 

Карабкаясь по лестнице наверх,
Не забывай о крутизне ступеней
И зрителях. Твой промах и успех
Они оценят сотней разных мнений.

 

Неверный шаг – и вот тебе сюрприз
Из области непознанных загадок:
Оказывается, дорога вниз
Короче, чем к вершине, на порядок.

 

Не оступился. Даже не устал.
Ещё ступенька – и на пьедестале!
Дошёл. Ступил. А... где же пьедестал?
Кулисы... Рампа... Свист и хохот в зале...

 

Другая крайность: рты раскрыв, народ
Смотрел. И даже дерзкие подростки
Молчали. Он шагнул на эшафот.
А вышел... Всё туда же. На подмостки.

 

Была ли казнь тайком отменена...
Палач ли пьян. Иль куплен с потрохами.
Но только смерть, что на миру красна,
Не состоялась в балаганной драме.

 

От славы – к плахе. И наоборот.
Бродяга ты иль правишь государством –
Нет разницы для Драматурга. Тот
Трагедию легко подменит фарсом.

 

 

Мне снилось – я под радугой стоял...

 

Стареть не собираюсь, не хочу,
Пусть обзовут святою простотою...
По солнечному тонкому лучу
Я поднимусь над бренной суетою!

 

По радуге пройду, не торопясь,
Вдыхая ароматы разнотравья,
И окунусь, ликуя и смеясь,
В прохладное речное зазеркалье.

 

Теперь я знаю: буду молодым
Всегда, всю жизнь, всё время – бесконечно!
И что с того, что стал уже седым?
Душой я юн. И юным буду вечно.

 

Пусть скажут: "Ну, старинушка, ты дал!
Тут впору обращаться к санитарам".

...Мне снилось – я под радугой стоял.
И, значит, никогда не буду старым!

 

 

Одиночество

 

Мысли скомканы, лишними стали слова,
Откровенья, посулы, пророчества...
Ночь. Незримо, безмолвно вступает в права,
В безраздельную власть Одиночество.

 

С ним бороться – желания нет. Да и сил.
Пусть владеет, пусть правит, пусть царствует –
Мне не в тягость оно, сам об этом просил...
В нём – покой. Ни тоски, ни мытарства нет.

 

Ни о чём не грущу, ничего мне не жаль...
Обращаюсь по имени-отчеству
К Вам, светлейшая Грусть и святая Печаль,
Одиночество... Ваше высочество...

 

 

Невиданная ранее заря

 

Подсвеченный зарёю край небес…
Хоть говорят, что у небес нет края –
Он был! Я видел: чёткий ровный срез
Светился ярко, сказочно пылая!

 

Невиданная, дивная краса:
Над горизонтом невозможно ярко
Горела ровным светом полоса,
Сияя неправдоподобно жарко.

 

Придавленная сверху массой туч,
Подчёркнутая снизу окоёмом,
Она пылала, как волшебный луч,
Казалась фантастическим проёмом

 

Из мира тьмы в мир света и добра,
Вратами, приоткрытыми случайно…
Природы непонятная игра?
Иль… невзначай подсмотренная тайна…

 

 

Качели

 

Я осознал, прожив немало лет:
Всю жизнь вверх-вниз? Всё просто, в самом деле:
Как только появился я на свет,
С чуть слышным скрипом двинулись качели.

 

И, исполняя чей-то там каприз,
Судьбы очередные заморочки,
Достигнув апогея, сразу вниз
Лечу стремглав до самой нижней точки.

 

А по-другому, видимо, нельзя:
Судьба играет так. И не иначе.
Едва дойдя от пешки до ферзя,
Готовлюсь получить гарде впридачу.

 

Привычно. И обыденно вполне.
Сформировалось даже ощущенье:
Вот снова слышу лёгкий скрип во сне...
Качели... У кого-то день рожденья...

 

 

Снятся вокзалы

 

Часто снятся вокзалы, перроны, мосты,
Города небывалой ещё красоты,
И прощальные вскрики чужих поездов,
Уходящих с вокзалов больших городов...

 

Телефонный звонок. Фраза в несколько слов:
Поезд мой не ушёл, но к отходу готов.
Все билеты распроданы. Мест больше нет.
Но имеется бронь на последний билет.

 

Информацию принял. Бежать на вокзал
Не спешу. И ни слова в ответ не сказал.
А обратный билет, чтоб вернуться домой?..
Не уверен, что поезд действительно мой.

 

Не боюсь опозданий. Мне надо туда,
Где нет станций, куда не идут поезда.
Не проложен маршрут и не выверен срок.
И не начали строить железных дорог.

 

 

От рассвета до заката

 

Рассветный час... В предутреннем тумане
Почти неразличимы краски дня –
Театр теней на матовом экране...
Рожденье, детство, юность – словно грани,
В оправе из тончайшей филиграни,
Алмаза – камня, полного огня...
И первый луч...

 

И первый луч небесного светила
Мир озарит и краски оживит...
Взросленье. Обретенье знаний, силы,
Азарта, воли, разума и пыла,
Желанья жить, да так, чтоб жизнь пьянила,
Чтоб каждый день был с пользою прожит...
День наступил...

 

День наступил, неся с собой цветенье
Оттенков, красок яркую игру...
Прошёл период самоутвержденья,
Настало время переосмысленья
ПережитОго, муки и сомненья,
Похмелья, может быть, в чужом пиру...
Вот и закат...

 

Вот и закат приходит неизбежно
И повергает краски в мир теней...
Не опыт – мудрость – широко, безбрежно
Овладевает разумом прилежно.
Любое чувство – обострённо-нежно,
Сентиментально... на исходе дней...
И ночь грядёт...

 

И ночь грядёт... А вслед за нею – утро!..

 

 

О дураках

 

На Руси, известно, испокон веков
Уважают, любят, ценят дураков.
В русских сказках дурень – вовсе не простак:
Наделён умом и хитростью дурак.

 

Что ни сделает – всё, вроде бы, не так,
Да и спросу нет: что взять с него? Дурак...
Но у сказок неизменным был финал:
Дурачок за пояс умных затыкал.

 

Мог царевну иноземную спасти,
Молодильных яблок кучу принести,
Мог жар-птицу расчудесную поймать
И волшебного коня легко взнуздать.

 

Змей Горыныч? Эка невидаль! Пустяк.
И с Кощеем управляется дурак,
Как с беспомощным, бессильным стариком.
А Яга – так просто дружит с дураком.

 

Всё ему, как говорится, по плечу,
Всё по силам... Только вот сказать хочу:
Сказка – ложь, да в ней, как водится, намёк...
А каков урок – бывает невдомёк.

 

Жизнь – как сказка, сказка наших, новых, дней,
В ней, чем дальше, тем становится страшней.
Слыть в ней умным – не на пользу, не с руки.
Где тут запись? Запишите... в дураки.

 

 

Вот и весна

 

Сквознячок колышет занавески,
Сыплет дробь на подоконник дождь.
Лупит, что есть силы, не по-детски –
На стекло передается дрожь!

 

Ну, и слава Богу. Хорошо бы,
Чтобы дождь всю ночь чинил разгул,
Чтоб осточертевшие сугробы,
Как корова языком, слизнул.

 

Чтоб с осевшим прошлогодним снегом
Смыл всю грязь с асфальта улиц, с душ.
Чтоб ручьи неслись звенящим бегом.
Чтобы вместо льда – заплатки луж.

 

Чтобы... сбегать в лес перед рассветом,
Ранним и не пахнущим зимой,
И вернуться с маленьким букетом
Радостных подснежников домой.

 

 

Приметы

 

Память подобна цветку-недотроге –
Лучше не трогать. Но многое – впрок:
Не возвращаться домой с полдороги
И не здороваться через порог.

 

С детства запомнились эти приметы,
Хоть непонятно – зачем, почему...
Время варьирует приоритеты
И расставляет, как надо ему.

 

Необходимо, чтоб жить без опаски,
Чтобы не стала судьба к тебе злой,
Не находиться на стройке без каски
И никогда не стоять под стрелой.

 

Этого мало. Дороги штурмуя,
Следует, чтоб не случилось беды,
Не заезжать за сплошную двойную
И не менять полосы без нужды.

 

Так и живёшь в жёстких рамках, что в клетке.
Ходишь на месте, как ходят часы,
Не нарушая без каски разметки,
Чтоб не менять под стрелой полосы.

 

Может быть, рамки не так уж и строги...
Чтоб не попасть на погост иль в острог,
Не возвращайся домой с полдороги
И не здоровайся через порог.

 

 

Листая старый альбом...

 

Пожелтевшие фото в семейном альбоме –
Как забытый, тревожащий душу мотив...
Где-то глянец потёрт на случайном изломе,
Где-то снимок нерезок – подвёл объектив...

 

Я листаю альбом, вижу юные лица,
Свежесть их неподвластна течению лет.
Прикрываю глаза, чтобы вновь возвратиться
В те прекрасные годы, что шлют мне привет

 

С фотографий, в потёртом альбоме хранимых,
Молча, свято хранящих и память, и боль
О друзьях и знакомых, родных и любимых,
Обо всём, что прошло, но осталось с тобой...

 

Этой ночью, наверное, спать не придётся -
Растревожил мне душу семейный альбом.
Всё проходит. Но след – навсегда остаётся
В сердце. В памяти. В мыслях... На фото простом.

 

 

Проси не меня

 

Меня не проси дать анализ превратностей,
Причин, почему что-то в жизни не так.
Живу по теории невероятностей.
Ещё не открыта? Так это – пустяк.

 

Открыта, закрыта – какое значение
В обыденной практике могут иметь
Теории, очередные учения?
Какое-то могут. Не ныне, так впредь.

 

Теории всё объяснят. Но на практике
Повсюду немыслимо много чудес.
Не где-то в другой, неизвестной галактике,
А прямо за окнами, рядышком, здесь.

 

Примеры? Пожалуйста. Мир – что паноптикум.
И радуга впишется в этот аспект.
Оставим на совести физиков-оптиков
Рефракцию, кванты, фотоны и спектр.

 

О радости жить – попроси – без премудростей
Рассказывать буду, не хватит и дня...
А хочешь стенаний и жалоб на трудности,
О поисках смысла – проси не меня.

 

 

Спектакль окончен...

 

Спектакль завершён апофеозом.
Театр – и цирк. Большой – и шапито…
В гримёрных, как всегда, метаморфозы –
Не разобраться сразу, кто есть кто.

 

Не вяжет благородный рыцарь лыка,
Допив давно припрятанный коньяк.
По телефону сыну, роли в пику,
Даёт уроки алгебры простак.

 

Герой-любовник про семейный домик,
Про гнёздышко не говорит – поёт!
Нытьём несносным донимает комик.
А трагик травит пошлый анекдот.

 

Ромео битый час звонит в больницу:
В родильном внучка – что ей принести?
И охает, держась за поясницу,
Радикулитом маясь, травести.

 

А это кто такой – ехидный, вздорный,
Плетёт тенёта сплетен без конца?
Забавный, милый и смешной ковёрный
Стал подковёрным, смыв свой грим с лица…

 

Осточертели перевоплощенья!..
Прошу – на сцену! Все. И те, кто пьян.
Свет! Занавес! Продолжим представленье!
Спектакль…
Оперетту…
Балаган…

 

 

Жизнь – яркий, но короткий миг

 

Жизнь... Яркий, но короткий... миг,
Штрих метеора в звёздном небе.
И важно ль, кто чего достиг
До своего ухода в небыль?

 

Связующая нить тонка
Души бессмертной с бренным телом,
Вмиг рвётся – до того хрупка –
При обращенье неумелом...

 

Что ни мгновенье – рвётся нить,
Уходит кто-то... Но, поверьте:
Не научиться жизнь ценить,
Не ощутив дыханья смерти

 

Memento mori... Где края,
Границы вечности и тлена?
Приходим из небытия,
Чтоб возвратиться. Неизменно.

 

Все перед Вечностью равны.
Но, кажется, из всех живущих,
Плохие небу не нужны...
Вот Бог и прибирает лучших.

 

 

Я напишу...

 

Я напишу десяток строчек,
Добавлю капельку души...
Пусть не совсем разборчив почерк,
Не слишком рифмы хороши.

 

Пусть ритм отнюдь не идеален.
Но стих родился. Он – реален.
Он как бы сам собой возник
Из ничего, в единый миг.

 

Не надо комкать разговор
И осуждающе, в упор,
Смотреть на строчки в укоризне.

 

Не хмурьте брови, как на тризне.
Написан стих. Своею жизнью
Живёт он с этих самых пор.

 

__________________
© Андрей Коровёнков

 

 


Ключевые теги: лирика; поэт. цикл
 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • И только не завыть бы волком!
  • Плекайте мову
  • Стареющий август
  • Какая-то лирика
  • Театр боли


  • Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Июль 2019    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
    1234567
    891011121314
    15161718192021
    22232425262728
    293031 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    9 июля 2019
    Стихи
    2 июля 2019
    Река любви

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2013. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.