В порыве блуждающей страсти

Александра СЕМЕНЯ
НОЧНОЙ МОТЫЛЁК



Есть в нашем мире жизнь короче,
Чем жизнь ночного мотылька,
Когда бессильно среди ночи
Погибнет он у огонька?

Бездумно крылышки сжигает
Дотла – и жизнь не уберечь.
И огонёк не понимает,
И продолжает крылья жечь.

А мотылек всё пуще рвётся,
И смерть ему не осознать;
Его сердечко быстро бьётся,
Но вот спасенья не видать.

И он погиб. Ночная темень
Возьмёт к себе его покой…
А мы спешим и гоним время!
Куда же ты летишь, постой!

Мы в этом мире так разумны,
Что в помощь не дадим руки.
Не опасаясь, на огонь мы
Летим – ночные мотыльки.

ПРОСВЕТИТЕЛЬ

А люди всё чего-то ждут,
Листая тусклые страницы.
На бледном небе месяц-плут
Летает раненою птицей.

И снова мысли залегли,
И я как все – я всё же грешен.
Плетясь по буденной пыли,
Я, как убогий, вам потешен.

Бреду. Мне ощутимы боль,
Пронзает ветер хладной сталью.
Я ночь прошу: ты мне позволь
Укрыться Млечною Вуалью.

Зима метёт – запрета нет,
С небес всё сыплет снег игривый.
На нём оставлю босый след,
И будет он неповторимый…

А я иду всё в никуда,
Встречаются мне с болью лица.
Они застынут в холода…
А я несу тепла крупицу.

Смогу, пролью на судьбы свет
И в мир отдам своё терпенье.
И я, не будучи поэт,
Сложу свое стихотворенье.

ПОЭТ

Никто в этой жизни не властен,
Судьбу человек не писал.
В порыве блуждающей страсти
Поэт о стихах не мечтал.

Никто в этой жизни не знает,
Что в жизни ему суждено.
Ведь каждый по нитке вшивает
Несчастье в своё полотно.

Что будет за тем поворотам,
Какие расстелют ковры?
И что нам сыграют по нотам,
Которые съели костры?

И что я найду за глазами,
Быть может печали куски?
Теперь я пока лишь стихами
Укроюсь от будней тоски.

Никто в этой жизни не властен,
Судьбу человек не писал.
Но в пору сжигающей страсти
Поэт о любви забывал.
Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.