«Неделовым» прописаны дела...


Владимир СПЕКТОР     * *  *
Опять всё мелочно и зыбко,
И все заботы – об одном.
И лишь случайная улыбка,
Перевернув в душе вверх дном
 
Всё то, что мыслями зовётся,
Отвлечь способна и увлечь,
Чтоб снова Пушкинское солнце
Смогло взрастить прямую речь.
 
    *  *  *
Сигаретный дым уходит в небо,
Тает в воздухе последнее «Прости»…
Над дорогой, городом, над хлебом –
Божьи и житейские пути.
 
Жизнь зависла над чертополохом.
Только мир, по-прежнему большой.
Не хочу сказать, что все – так плохо,
Не могу сказать, что хорошо.
 
  *  *  *
«Неделовым» прописаны дела,
А «деловым» – как водится, успех.
«Неделовые» пишут: «Даль светла»,
А «деловые» знают: «Не для всех».

Но где-то там, за финишной прямой,
Где нет уже ни зависти, ни зла, –
Там только мгла и память за спиной,
Но память – лишь о том, что «даль светла».

     *  *  *
От возраста находок вдалеке
Я привыкаю к возрасту потерь.
И где пятёрки были в дневнике,
Пробелы появляются теперь.
 
А я в душе – всё тот же ученик.
Учу урок, да не идёт он впрок.
Хоть, кажется, уже почти привык
К тому, что чаще стал звонить звонок.

    *  *  *
Думаю о будущем и прошлом,
Что стало истинным, что – ложным,
О бизнесе и комсомольском марше, 
О поколении, что стало старше
На фоне встреч и расставаний,
А также – разочарований.
О том, что сытость – не всегда отрада,
А боль, по-прежнему, за всё награда,
О том, что хорошо – не значит – бедно.
О том, что думать – никогда не вредно.                      

   * * *
Кто-то нажал на стоп-кран, 
вот и двери сомкнулись.

Время стоит на платформе чужого вокзала.
Новая Фанни Каплан вновь слегка промахнулась.
Старая песня звучит, но уже не с начала.
 
Время стоит, но, похоже, уходит, уходит.
Время свободы, субботы, которой не рады.
Смех замолкает и тает во тьме непогоды.
Свет преломляется в призме случайного взгляда…
   
   * * *
Музыки нет. А играла так весело.

Что-то сломалось. И эхо молчит.
Что ж ты, кудрявая, нос свой повесила?
Как заразителен «вид на Мадрид»…
 
Как заразительны и обеззвучены
Маски на лицах и боль под рукой.
Новости жалят, как гады гремучие,
Музыку глушит ползучий покой…
 
* * *
 Незабываемое прошлое

И раненый в голову завтрашний день –
Всё рухнуло, как подкошенное.
– Уходишь? Пожалуйста, маску надень.
 
Воздушно-капельная паника
От Болдинских песен до нашей хандры.
Где «кнут» – почти синоним «пряника»,
Где ангел не знает, что он «вне игры».

Информация
Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.