Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

Мелькают огоньки пасхальными свечами Поэзия |

Ирина Гирлянова. Мелькают огоньки пасхальными свечами

by Ирина Анастасиади

Христос среди нас

Пройдёт и этот день. И будет всё, как прежде.

В потенции дождей растает мой зигзаг.

Любви и красоте, как вере и надежде,

распахнута душа. Не хочет замерзать.

Как будто так легко - начать Ничто с начала,

остаться до конца, не отдавать концы…

Мелькают огоньки пасхальными свечами,

и покидают мир глупцы и мудрецы.

Проходят, как Никто, как тени в чёрно-белом,

и в памяти чужой растают без следа.

…Я – зёрнышко твоё! Оно пустило стрелы

и прёт сквозь черноту, где солнце и вода.

Храни, Господь, всё то, что капает и дышит.

Оно ещё дойдёт и ступит важный шаг.

В потенции дождей живёшь и ты, Всевышний.

И тем жива ещё и будет жить душа.

***

Куда б уехать, чтобы там найти

в неясности мелькающие лица;

туда, где память пыльная струится

и всё ещё потом… Всё впереди…

Там детскости незримая печать

лежит на всём, что кажется весомым,

и временем своим, густым и сонным,

я укрываюсь с барского плеча…

Куда б уехать, чтобы встретить там

всю тишину моих разбитых улиц,

и чтоб не я одна, а все вернулись,

расположившись по своим местам…

Так есть ли в этой прихоти резон,

что так неистерпимо ненароком

безумно тянет, с наболевшим сроком

уехать в память, как в полночный сон?

Увы, ничто не двинет время вспять.

И задний ход для времени немыслим:

оно – не грузовик. Оно – лишь мысли,

которых не угнать, не обменять…

Хоть пятым чувством измеренья множь,

не умирай, как все другие люди, -

на времени спасительная ложь,

не никотином, только солью будет.

Я отключаю свой компьютер-мозг.

«Не сохранять!» командую упрямо…

Но снятся ночью родина и мама.

И тонкий запах праздничных мимоз.

***

Лишь пара улиц с парой переходов

и запах липы, и её размах

мой город отличают год от года

от вотчин, обезличенных весьма,

от прочих городов, селений стольных

и маленьких казачьих хуторков…

Здесь – родина. И потому мне больно.

Так будет до скончания веков.

Здесь помнишь каждый камень. Среди ночи

прокрадываясь в мутной глуби сна,

спроси меня: - Чего ты, старче, хочешь?

Хочу – домой! Ждёт - Родина. Она.

По родине тоска, бишь ностальгия,

живёт во всех! И с тонкостью, и без.

Не знаю, понимают ли другие,

я – понимаю польский полонез.

Я понимаю эти птичьи стаи,

бросающие тёплые юга…

Из родины растут и вырастают.

И родина мне этим дорога.

Жизнь так порой закрутит, и уносит

в края другие, в землю чужины…

И всё-таки, когда на сердце осень,

сюда, домой, мы приезжать должны.

Лишь пара улиц, ряд домов печальных

и памяти нервущаяся нить…

На родину вернусь из странствий дальних,

чтоб здесь себя суметь похоронить.

 

 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • Ты молился светло и неистово
  • ОГОНЬКИ
  • Краткость - сестра...
  • Какая-то лирика
  • Театр боли


  • Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Октябрь 2019    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     123456
    78910111213
    14151617181920
    21222324252627
    28293031 

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    Вчера, 00:54
    Стихи

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2019. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.