Сделать стартовой     Добавить в избранное
 

О ЛУГАНСКЕ Поэзия |

 

Владимир Спектор

  
О ЛУГАНСКЕ

 
 
* * *
 
Я жил на улице Франко,
 
И время называлось «Детство»,
 
С 20-й школой по соседству.
 
Всё остальное – далеко.
 
Взлетал Гагарин, пел Муслим,
 
«Заря» с Бразилией играла,
 
И, словно ручка из пенала,
 
Вползал на Ленинскую «ЗИМ».
 
В «Луганской правде» Бугорков
 
Писал про жатву и про битву.
 
Конек Пахомовой, как бритва,
 
Вскрывал резную суть годов.
 
Я был товарищ, друг и брат
 
Всем положительным героям
 
И лучшего не ведал строя.
 
Но был ли в этом виноват?
 
Хотя наивность и весна
 
Шагали майскою колонной,
 
Воспоминаньям свет зелёный
 
Дают другие времена.
 
Я жил на улице Франко
 
В Луганске – Ворошиловграде.
 
Я отразился в чьём-то взгляде
 
Пусть не поступком, но строкой.
 
А время кружит в вышине,
 
Перемешав дела и даты,
 
Как будто зная, что когда-то
 
Навек останется во мне.
 
 * * *
 
Возвращаются забытые слова,
 
Проявляются надежды и улыбки,
 
Осень, будто новая глава,
 
Где краснеют розы, как ошибки.
 
 
Хочется найти, поднять, сберечь,
 
Избежать сомнений ненапрасных,
 
И не искривить прямую речь,
 
И Луганск нарисовать как праздник.
 
 
* * *
 
Это город моих неудач и удач,
 
Моих горьких потерь и находок…
 
Этот город больной,
 
этот город – мой врач,
 
Он старик, и он мой одногодок.
 
Этот воздух,
 
который был раньше степным –
 
По душе мне и с пылью Донбасса.
 
Ну, а дым заводской –
 
что ж Отечества дым
 
Сладок нам, как говаривал классик.
 
Здесь друзья и враги – не чужие, мои,
 
Да и я для них кое-что значу.
 
Здесь и память моя – на любви и крови,
 
Надо мной то хохочет, то плачет…
 
О Луганске своем говорю – и всегда,
 
Как о близком, родном человеке.
 
Есть на свете Париж.
 
Есть еще города…
 
Но Луганск в моем сердце навеки.
  
 
* * *
 
Давление вновь растёт.
 
Всё это – антициклон.
 
Мне кажется – я пилот,
 
И город, в который влюблён,
 
 
 
Даёт мне зелёный свет,
 
И я поднимаюсь ввысь,
 
Где рядом – лишь тень побед,
 
А прямо по курсу – жизнь.
 
 
* * *
 
В городе фонтанов
 
жил рабочий люд.
 
Вроде, ничего не изменилось.
 
Только вот характер
 
Стал у жизни крут.
 
И фонтаны плакать разучились.
 
В небе проплывают
 
Те же облака.
 
Равнодушно смотрит в реку ива.
 
Кажется, вот-вот,
 
Зажмуришься слегка, –
 
И опять, как в детстве, всё красиво.
 
Только всё, что было –
 
Не вернуть назад.
 
Жизнь идёт, как поезд без стоп-крана.
 
Кто ты мне, –
 
Товарищ, волк иль брат,
 
Город, что забыл свои фонтаны.
 

* * *
 
Удар за ударом. Спасибо, Луганск,
 
Ты учишь терпеть эту боль.
 
И я, не успевший устать от ласк,
 
Вживаюсь в судьбу, как в роль.
 
А жизнь так похожа на «чёрный пиар»,
 
А мир так насыщен войной…
 
И надо держать, держать удар
 
И сердцем, и клеткой грудной.
 
 
* * *
 
Всему свой срок. И снова листопад,
 
Донбасский воздух терпок и морозен.
 
Не так уж много лет назад
 
Неотвратимым был парад,
 
И улиц лик – орденоносен.
 
Всему свой срок. Кочевью и жнивью,
 
Закату и последнему восходу.
 
Всему свой срок. И правде, и вранью
 
И нам с тобой, живущим не в раю,
 
А здесь, среди дыханья несвободы
 
 
* * *
 
Старый паровоз на пьедестале –
 
Времени застывшее реле.
 
Может Микоян, а, может, Сталин
 
Отражались в лобовом стекле.
 
Позади – шальные километры,
 
Впереди – незримые века.
 
И сквозь уносящиеся ветры,
 
Словно рокот: "Жив еще пока”.
 
 
* * *
 
Дышу, как в последний раз,
 
Пока ещё свет не погас,
 
И листья взлетают упруго.
 
Иду вдоль Луганских снов,
 
Как знающий нечто Иов,
 
И выход ищу из круга.
 
 
Дышу, как в последний раз,
 
В предутренний, ласковый час,
 
Взлетая и падая снова.
 
И взлетная полоса,
 
В мои превратившись глаза,
 
Следит за мной несурово.
 
 
* * *
 
В частном доме с утра –
 
деревенский покой.
 
Лишь трамвай прозвенит
 
вдалеке.
 
Это город родной
 
за рекой, под рукой
 
На вишневом стоит сквозняке.
 
Поднимаются цены,
 
густеет трава.
 
Вновь берет нас в крутой
 
оборот
 
Жизнь, которая даже
 
в ошибках права.
 
Жизнь, как город.
 
И как огород.
 
 
* * *
 
Заводчане торгуют, торгуют…
 
Где найти им работу другую,
 
Ведь заводу они не нужны.
 
Это бизнес – основа державы.
 
Это бизнес – преддверие славы.
 
Или, может, преддверье войны?
 
Солнце греет, луна охлаждает,
 
Желтый лист в сентябре опадает,
 
Невзирая на курсы валют.
 
Дирижер своей палочкой машет,
 
И сквозь мысли о хлебе и каше,
 
Слышишь? – Ангелы что-то поют.
 
И без всякой надежды на чудо
 
Даже в дни, когда тяжко и худо,
 
Люди Родиной землю зовут.
 
 
* * *
 
Это город. И в нем не хватает тепла.
 
И не осень прохладу с собой принесла.
 
Не хватает тепла в руках и душе,
 
В ручке мало тепла и в карандаше.
 
Не хватает тепла во встречных глазах.
 
В них смятенье и холод. А, может быть, страх.
 
В этом городе нищим не подают.
 
Им по праздникам дарят веселый салют.
 
В темном небе так много слепящих огней,
 
Но не греют они суету площадей.
 
Не хватает тепла, хоть работает ТЭЦ
 
В этом городе теплых разбитых сердец.
 

 
* * *
 
Я землю луганскую
 
раем
 
совсем не считаю.
 
Но в ней моим дедам спокойно лежать,
 
и я знаю,
 
Что эта земля и накормит меня
 
и согреет,
 
Хоть небо не так уже ярко,
 
как в детстве моем голубеет.
 
И кровью,
 
и потом полита от края до края
 
Земля,
 
та,
 
которую раем совсем не считаю…
 
 
* * *
 
Ветер траву, словно прачка, полощет
 
Там, где Донец и Зеленая Роща.
 
Где, как погоду,
 
автобуса ждут
 
И где до речки всего пять минут,
 
Там, где не слышен промышленный дым,
 
Там, где Донбасс так походит на Крым…
 
 
* * *
 
Город европейский мой
 
с неевропейской культурой.
 
Со своей китайскою стеной
 
и конною скульптурой,
 
С пыльным небом
 
и промышленным ландшафтом.
 
Где к заводу примыкает шахта,
 
Где над церковью – немым укором крест.
 
Где на кладбище убогом
 
не хватает мест.
 
Город мой,
 
любимый
 
и проклятый,
 
Мы с тобою друг пред другом
 
виноваты.
 
Я виновен в том,
 
что грязный ты
 
и серый,
 
Ну а ты – что мы живем без веры,
 
Погружаясь,
 
словно в Дантов ад,
 
В женский мат и в детский мат,
 
Совесть, как друзей своих теряя.
 
Город мой, под звон твоих трамваев,
 
Как когда-то под церковный звон,
 
Жизнь проходит, как тяжелый сон,
 
Жизнь проходит, словно лотерея,
 
И от неудач своих дурея,
 
Ищем мы виновных каждый час.
 
Город мой,
 
прости сегодня нас…
 
 
* * *
 
Май. На площади Героев
 
Блеск погон и блеск наград.
 
Старики солдатским строем,
 
Словно юноши, стоят.
 
 
Тишина на белом свете.
 
Только в памяти – война…
 
А с балконов смотрят дети
 
И считают ордена.
 
 
Июль
 
Абрикосы плавятся от зноя.
 
Абрикосы нежный сок пускают.
 
Солнце абрикосою степною
 
Растекается над всем Донбассом,
 
тает.
 
А вдоль улицы,
 
по-деревенски щедрой,
 
Абрикосовая россыпь золотая…
 
Кто в Донбассе знает только недра,
 
Тот, считай, совсем не знает края.
 

* * *
 
Детство пахнет
 
цветами – майорами,
 
Что росли на соседнем дворе.
 
И вишневым вареньем,
 
которое
 
Розовело в саду
 
на костре.
 
Детство пахнет
 
листвою осеннею,
 
Что под ветром
 
взлетает, шурша…
 
Что ж так больно глазам?
 
На мгновение
 
Запах детства узнала душа.
 
 
* * *
 
Знакомой дорогой иду я
 
вдоль мазанок белых.
 
Уже и листву подмели, и дома побелили.
 
И тянется след меж домами
 
от сажи и мела,
 
И мелом начертано вечным: "Сережа + Лиля”.
 
Знакомой дорогой иду я от детства, от дома.
 
А в небе осеннем
 
кружится горластая стая.
 
Все меньше встречаю друзей,
 
и все больше знакомых.
 
Но дети, со мною идущие, – вырастают.
 
Знакомой дорогой иду я с отцом
 
своим рядом
 
Сквозь скрип патефонной иглы,
 
сквозь мотив довоенный.
 
Мой дед танцевал здесь на свадьбе,
 
за этой оградой,
 
Вдоль этих деревьев шагал он
 
со смены, на смену.
 
Все кружит и кружит над нами
 
горластая стая.
 
Уже и листва на осенних кострах отгорела.
 
И кажется,
 
смысл этой жизни ясней понимаю,
 
Знакомой дорогой шагая вдоль
 
мазанок белых.
 
 

 
 
Уважаемый посетитель, Вы зашли на сайт как незарегистрированный пользователь. Мы рекомендуем Вам зарегистрироваться либо зайти на сайт под своим именем.

Другие новости по теме:

  • Памяти побратима
  • Зажимая боль в горсти
  • Владу Клёну
  • Раз, два - и готово! Маленькая пародия
  • Обнимая вершины Ай-Петри


  • Информация
    Посетители, находящиеся в группе Гости, не могут оставлять комментарии к данной публикации.

    • Войти

      Войти при помощи социальных сетей:


    • Вы можете войти при помощи социальных сетей


     

    «    Май 2020    »
    ПнВтСрЧтПтСбВс
     123
    45678910
    11121314151617
    18192021222324
    25262728293031

    Гостиница Луганск, бронирование номеров


    Мегалит


    Лиterra


    Планета Писателей


    золотое руно


    Библиотека им Горького в Луганске


    ОРЛИТА - Объединение Русских ЛИТераторов Америки


    Gostinaya - литературно-философский журнал


    Литературная газета Путник


    Друзья:

    Литературный журнал Фабрика Литературы

    Советуем прочитать:

    Вчера, 14:30
    Два кольори
    24 мая 2020
    Стихи

    Новости Союза:

         

    Copyright © 1993-2019. Межрегиональный союз писателей и конгресса литераторов Украины. Все права защищены.
    Использование материалов сайта разрешается только с разрешения авторов.